Esta historia la lei hace mucho tiempo, en un libro que se llamaba "Niños de Todo el Mundo", el tomo 3 de esa gran enciclopedia "El Mundo de Los Niños" editada por SALVAT EDITORES en aquella España moribundamente franquista de fines de 1973.
La ficha técnica decía Mexico, y estaba escrita por un tal Antoniorrobles (sic).
Narraba la historia de Doña Ensalada del Bote, quien se encontraba cagada de miedo en su hogar, vapuleado por una inclemente tempestad (con truenos, relampagos y una ventolera muy padre). En vista y considerando que su miedo era muy grande, manda a llamar a su sobrino Quique Risafuerte, quien raudo parte a hacerle compañía a su tia.
En el momento en que la tormenta arreciaba, el relato señala que una de las puertas se abrió estrepitosamente, y el viento se dejó entrar en la casa. Presá de un susto indescriptible, Doña Ensalada del Bote le dice a Quique:
-Sobrino mio, anda a cerrar la puerta. No puedo mover un dedo del miedo que tengo.
-JAJAJAJA soltó Quique una de sus estruendosas risotadas.... ¿Qué es el miedo? Yo no se lo que es eso. Así es que mañana parto temprano a recorrer el mundo en busca del miedo...
Así Quique llamó a uno de sus hermanos para que cuidara a su tia Ensalada, y emprendió camino...
Tuesday, May 22, 2007
Saturday, April 21, 2007
Escena III
Mi piel se quemaba. Mis manos agarraban firmemente una tontisima compilación de Dick Dale, que -después de Gene Krupa- era absolutamente imprescindible que llegara al mueble negro (o el reino oculto de mis Cds). Después de preguntar por una cajita de 5 discos rotulada como Left Of The Dial, con lo mejor del "rock andergound" apareció en una estantería y quedé de una pieza. Como si hubiese visto el diablo. Con un fondo colorido y con cinco aprendices de flaites entre 5 y 7 años, se impuso con cierta insolencia su carátula. Y su nombre. REGGAETON PARA NIÑOS. La puse entre mis manos y hasta ahora no me puedo imaginar que traia. La Gasolina en versión para infantes de cuna. Don Omar, pára dar de pecho; Mis primeros pasos con Tego Calderon. Mis primeros versos con Daddy Yankee:
Ya tu mirada con la mia estan saciandose
Tu piel rozando con mi piel y sofocandose
Y en la noche me imagino devorandote
Atrapandote, provocandote
¿Para Niños? Incomprensible. Incluso llegué a pensar que aquella magna obra fue lanzada por la Fundación Paz Ciudadana para sostener sus impresentables tesis sobre delincuencia. O que fuera una cruzada de la Iglesia Católica para aumentar el flaiterio y contrarrestar la anticoncepción.
Pero hasta ahora no me cabe en la cabeza. Yo que me sentía superado por el Efecto Mozart con la carátula de Andrea Molina, simplemente esto no sabría como calificarlo. Ante ello sólo queda esperar que llegue el fin de los tiempos...
Ya tu mirada con la mia estan saciandose
Tu piel rozando con mi piel y sofocandose
Y en la noche me imagino devorandote
Atrapandote, provocandote
¿Para Niños? Incomprensible. Incluso llegué a pensar que aquella magna obra fue lanzada por la Fundación Paz Ciudadana para sostener sus impresentables tesis sobre delincuencia. O que fuera una cruzada de la Iglesia Católica para aumentar el flaiterio y contrarrestar la anticoncepción.
Pero hasta ahora no me cabe en la cabeza. Yo que me sentía superado por el Efecto Mozart con la carátula de Andrea Molina, simplemente esto no sabría como calificarlo. Ante ello sólo queda esperar que llegue el fin de los tiempos...
Tuesday, February 13, 2007
El Shileno Patiperro; una gran pestilencia
“Pedro Plaza estaba en las últimas, en la cochina calle, y acababa de vender su ropa usada, pero tenía una capacidad infinita de derroche, de gasto inútil. Entró, pues, al hotelucho ese, palpando en el bolsillo los billetes nuevos que acababa de cobrar de un ropavejero, y pidió un Calvados, un “calva” de buena marca,
-Y usted –preguntó la gabacha-, ¿No parte?
-No madame. Soy chileno.
-Pues no se le nota. ¿Es grave eso?
-No es una enfermedad, madame, es una nacionalidad”
“El Inútil de la familia” de Jorge Edwards.
Leí esas palabras de Edwards, en una de las mejores contratapas que he encontrado en un libro, se trata de la edición de “Criollos en París” del tío del aludido, Joaquín Edwards Bello, vuelta a lanzar al mercado a un precio bastante accesible, por Aguilar Editores.
Es la historia de chilenos en el extranjero, los mismos que ahora transcurridos 74 años desde primera edición del libro, en medio del exitismo económico post Pinochet, el mar de deudas al cual se acostumbraron las familias a nadar mes a mes y la emergencia de la clase media, nos dan el coraje y las patas para salir a conocer el mundo, y mostrarnos frente a él no sin cierta cuota de insolencia y descaro.
A juzgar por el texto de Edwards Bello, nada ha cambiado. Ni esos aires en insolencia dados por el otrora fuero diplomático –convertido ahora en ese chileno nuevo rico, canchero y prepotente al peo, en billeteras con dinero constante y sonante, y en ese “shilean-american way of life” , ignorante, retrógrado, provinciano y farandulero, como tampoco en ese chauvinismo barato, un tanto tarado, recalcitrante y por sobre todo, ordinario.
Al leer la contratapa del libro, recordé a aquella familia rubiecita, limpiecita, repleta de cabros chicos, de ademanes prepotentes y de hablar escandaloso, que esperaba el avión en el Aeropuerto Benito Juarez, para llevarlos a Cancún. O una vieja pelotuda que en la víspera de su partida a Miami y Disneyworld (¿Habrá un destino más siútico que ese?), llenó una gran maleta con Coca Colas y mostaza JB, aduciendo que la “mostaza de los gringos era demasiado mala”.
Recordé también a todo ese ejército de chicos UDI que partieron –junto con sus familias- a la canonización de alguno de sus santos siniestros en la Plaza San Pedro y cuya dieta eran puras hamburguesas del Mc Donalds. Se me vino también a la mente la pregunta –hecha no sin prepotencia en los restaurantes mendocinos- “¿Donde está el chorizo del bife que le pedí? Por que yo pedí un bife chorizo”. O los autos con patentes chilenas doblando en segunda fila –ante el estupor de todos- en aquella ciudad argentina.
Y llegué a la misma conclusión que la gabacha del texto; ser chileno, ante los ojos del mundo, es una horrible enfermedad. Un mal execrable que ni el tiempo, ni las revoluciones, como tampoco las buenas intenciones, logran extirpar de raíz.
-Y usted –preguntó la gabacha-, ¿No parte?
-No madame. Soy chileno.
-Pues no se le nota. ¿Es grave eso?
-No es una enfermedad, madame, es una nacionalidad”
“El Inútil de la familia” de Jorge Edwards.
Leí esas palabras de Edwards, en una de las mejores contratapas que he encontrado en un libro, se trata de la edición de “Criollos en París” del tío del aludido, Joaquín Edwards Bello, vuelta a lanzar al mercado a un precio bastante accesible, por Aguilar Editores.
Es la historia de chilenos en el extranjero, los mismos que ahora transcurridos 74 años desde primera edición del libro, en medio del exitismo económico post Pinochet, el mar de deudas al cual se acostumbraron las familias a nadar mes a mes y la emergencia de la clase media, nos dan el coraje y las patas para salir a conocer el mundo, y mostrarnos frente a él no sin cierta cuota de insolencia y descaro.
A juzgar por el texto de Edwards Bello, nada ha cambiado. Ni esos aires en insolencia dados por el otrora fuero diplomático –convertido ahora en ese chileno nuevo rico, canchero y prepotente al peo, en billeteras con dinero constante y sonante, y en ese “shilean-american way of life” , ignorante, retrógrado, provinciano y farandulero, como tampoco en ese chauvinismo barato, un tanto tarado, recalcitrante y por sobre todo, ordinario.
Al leer la contratapa del libro, recordé a aquella familia rubiecita, limpiecita, repleta de cabros chicos, de ademanes prepotentes y de hablar escandaloso, que esperaba el avión en el Aeropuerto Benito Juarez, para llevarlos a Cancún. O una vieja pelotuda que en la víspera de su partida a Miami y Disneyworld (¿Habrá un destino más siútico que ese?), llenó una gran maleta con Coca Colas y mostaza JB, aduciendo que la “mostaza de los gringos era demasiado mala”.
Recordé también a todo ese ejército de chicos UDI que partieron –junto con sus familias- a la canonización de alguno de sus santos siniestros en la Plaza San Pedro y cuya dieta eran puras hamburguesas del Mc Donalds. Se me vino también a la mente la pregunta –hecha no sin prepotencia en los restaurantes mendocinos- “¿Donde está el chorizo del bife que le pedí? Por que yo pedí un bife chorizo”. O los autos con patentes chilenas doblando en segunda fila –ante el estupor de todos- en aquella ciudad argentina.
Y llegué a la misma conclusión que la gabacha del texto; ser chileno, ante los ojos del mundo, es una horrible enfermedad. Un mal execrable que ni el tiempo, ni las revoluciones, como tampoco las buenas intenciones, logran extirpar de raíz.
Saturday, February 03, 2007
Escena II
Siempre he pensado que las mujeres con los brazos y axilas peludas, son víctimas de maleficios tipo macumba o de algún mal de corte exótico. Desde chico he imaginado que el pelo en aquellas partes del cuerpo comienza a operar un cambio, cuya recta final será la completa transformación en algún animal desconocido, cuyo rastro –como el celacanto- será reclamado por la humanidad en decenios, siglos o milenios más tarde.
O como aquellos sapos del Medioevo que, resucitados mediante ósculos inocentes, volverán a la vida, condensados en formas principescas, un tanto decimonónicas, pero adorables.
O como aquellos sapos del Medioevo que, resucitados mediante ósculos inocentes, volverán a la vida, condensados en formas principescas, un tanto decimonónicas, pero adorables.
Friday, February 02, 2007
Escena I
En una de esas noches –en que las calles se encandilan, la cerveza fluye como un río de leche por las gargantas y la conversación deriva hasta nuestras taras y complejos que nos marcan cotidianamente- un interesante diálogo se registró entre Jaime, el Mingo y yo:
-Creo que si alguna vez, esta banda comienza a despegar, me voy a arrendar una limusina, voy a contratar un servicio de escorts y saldré a parrandear todos los viernes en la ciudad en la que me encuentre- dijo Jaime.
-Eres muy huevón- le espeté yo- ¿Cómo se te ocurre botar la plata de esa forma? Y se supone que si una banda es famosa, uno ya deja de gastar dinero en cosas que caen por si solas- le agregué.
-Pero ese es mi dinero- me interrumpió Jaime. ¿Y como tu vas a romper guitarras cada vez que se te presente la ocasión?
-Si –le repiqué- pero eso es un poco más sensato que tu propuesta- dije, dando por terminada la conversación.
Afuera la gente seguía bebiendo, y el Mingo movía significativamente la cabeza, dando por entendido que hay cosas en la vida, que simplemente nunca tendrán algún arreglo.
-Creo que si alguna vez, esta banda comienza a despegar, me voy a arrendar una limusina, voy a contratar un servicio de escorts y saldré a parrandear todos los viernes en la ciudad en la que me encuentre- dijo Jaime.
-Eres muy huevón- le espeté yo- ¿Cómo se te ocurre botar la plata de esa forma? Y se supone que si una banda es famosa, uno ya deja de gastar dinero en cosas que caen por si solas- le agregué.
-Pero ese es mi dinero- me interrumpió Jaime. ¿Y como tu vas a romper guitarras cada vez que se te presente la ocasión?
-Si –le repiqué- pero eso es un poco más sensato que tu propuesta- dije, dando por terminada la conversación.
Afuera la gente seguía bebiendo, y el Mingo movía significativamente la cabeza, dando por entendido que hay cosas en la vida, que simplemente nunca tendrán algún arreglo.
Friday, January 05, 2007
Cien Cosas que Odio (última parte y final)
Y seguimos en esto...
75.- El calor de este continente en los meses de verano.
76.- El cerebro en escabeche que me hace vagabundear por la ciudad.
77.- Las preguntas vagas y sin sentido.
78.- El saqueo indiscriminado de las conciencias de este territorio.
79.- la poesía mala, barata y sin sentido de páginas semejantes a esta.
80.-La indolencia de quienes -por creerse pollos- dejan de asumir sus compromisos.
81.- Los ciegos de caracter
82.- Quienes usan las palabras como un bálsamo para ocultar siniestras intenciones.
83.- La cumbia sin riesgo.
84.- Los flaites politicamente correctos.
85.- Los politicos flaites.
86.- Los operadores políticos.
87.- El rock progresivo.
88.- Las alarmas que suenan y suenan invitando a la desgracia.
89.- Listas tontas y sin sentido como éstas.
90.- El numero 90 de la lista.
91.- Mis tediosos 15 años.
92.- Los helados que se está comiendo la gorda que está escribiendo al lado mio.
93.- La mugre que se acumula en las máquinas que fabrican salchichas.
94.- El tic tac de los relojes.
95.- Los notebooks pegados.
96.- Mis tediosos 30 años.
97.- El futuro de pendejo, aun esquivo ante las vueltas de la vida.
98.- Las películas nuevas.
99.- Las máquinas.
100.- Y el mundo sin derechas ni izquierdas.
75.- El calor de este continente en los meses de verano.
76.- El cerebro en escabeche que me hace vagabundear por la ciudad.
77.- Las preguntas vagas y sin sentido.
78.- El saqueo indiscriminado de las conciencias de este territorio.
79.- la poesía mala, barata y sin sentido de páginas semejantes a esta.
80.-La indolencia de quienes -por creerse pollos- dejan de asumir sus compromisos.
81.- Los ciegos de caracter
82.- Quienes usan las palabras como un bálsamo para ocultar siniestras intenciones.
83.- La cumbia sin riesgo.
84.- Los flaites politicamente correctos.
85.- Los politicos flaites.
86.- Los operadores políticos.
87.- El rock progresivo.
88.- Las alarmas que suenan y suenan invitando a la desgracia.
89.- Listas tontas y sin sentido como éstas.
90.- El numero 90 de la lista.
91.- Mis tediosos 15 años.
92.- Los helados que se está comiendo la gorda que está escribiendo al lado mio.
93.- La mugre que se acumula en las máquinas que fabrican salchichas.
94.- El tic tac de los relojes.
95.- Los notebooks pegados.
96.- Mis tediosos 30 años.
97.- El futuro de pendejo, aun esquivo ante las vueltas de la vida.
98.- Las películas nuevas.
99.- Las máquinas.
100.- Y el mundo sin derechas ni izquierdas.
Tuesday, December 12, 2006
La Hora Final de Augusto Pinochet Ugarte ¿Que diablos hicimos para merecer esto?
Hoy da rabia cuando aquellos lobos con piel de oveja, una vez más no tuvieron los cojones para llamar las cosas con su nombre y tratar a Augusto Pinochet a la altura de lo que se merece; un ladrón, asesino, traidor y bastardo de marca mayor. En fin, como uno de aquellos personajes festinados por la prensa de derecha y a los cuales este sector politico le tiene tanto miedo: un DELINCUENTE.
Particularmente vergonzoso fue ver durante estos días a esos grandiosos lameculos que fueron sus partidarios, las viejas menopáusicas que hablaban sin ningún empacho del Libertador de la Patria y se desmayaban, rasgaban vestiduras y hacían su reflexión sobre el personajillo que "nos salvó de la tiranía del marxismo", A todos ellos deberían darles el Premio Nobel por el aguante, el tesón y la constancia para demostrar una impresionante CARA DE RAJA ante el resto del mundo.
Junto a ello, el discurso politico-cristiano-antimarxista-al-peo leido por el capitán de Ejercito Augusto Cristián Pinochet Molina, hijo de monrero que simplemente nos descompuso el semblante a todos quienes transitábamos a esa hora por los canales de la TV, al decir que su tata benemérito fue " un hombre que derrotó en plena Guerra Fría al modelo marxista que pretendía imponer su modelo totalitario no mediante el voto, sino más bien derechamente por el medio armado". O sea la sedición en la sangre. Pero más que sus palabras, va a costar que se despegue de mi retina su semblante enfundado en ese horroroso uniforme plomizo que me hizo recordar los tiempos más horribles de la dictadura, aquellos en que la electricidad fluía por los cables y sacudía miembros, tejidos y las conciencias de todos quienes se mostraron opositores al régimen.
Las agresiones a los periodistas extranjeros, los titulares de los diarios y los noticieros "resaltando el legado del Capitan General", una vez más nos mostraron a los chilenos como una tropa de huevones miserables, mezquinos, ignorantes y enfermos del hoyo, tratando de defender a brazo partido, todas las cosas que por definición y sentido común son indefendibles.
En vez de aquella basura noticiosa, se echó de menos un nunca más, palabras sensatas, algun hecho que invitara a la reconciliación entre los chilenos, no un Pinochet senil -entre comillas- balbuceando palabras subtituladas diciendo (por los izquierdistas) "Ellos debieron pedirme perdón a mí". Sin comentarios.
En fin, hoy LUN tituló -coronado por la foto del muerto hinchado como sapo- "El Fin de una Era". Pero más que eso -y en ello manifiesto mi más completa satisfacción- es que podemos decir que hoy se terminaron oficialmente las excusas ignorantes, baratas, crueles y banales para justificar el robo, el crimen y la matanza organizada que asonaron Chile desde el 73 al 90. Esa es la unica lección que sacamos de una jornada que no sirvió más que para darnos cuenta que en nuestro país hay algunas taras que simplemente no desaparecen.
Particularmente vergonzoso fue ver durante estos días a esos grandiosos lameculos que fueron sus partidarios, las viejas menopáusicas que hablaban sin ningún empacho del Libertador de la Patria y se desmayaban, rasgaban vestiduras y hacían su reflexión sobre el personajillo que "nos salvó de la tiranía del marxismo", A todos ellos deberían darles el Premio Nobel por el aguante, el tesón y la constancia para demostrar una impresionante CARA DE RAJA ante el resto del mundo.
Junto a ello, el discurso politico-cristiano-antimarxista-al-peo leido por el capitán de Ejercito Augusto Cristián Pinochet Molina, hijo de monrero que simplemente nos descompuso el semblante a todos quienes transitábamos a esa hora por los canales de la TV, al decir que su tata benemérito fue " un hombre que derrotó en plena Guerra Fría al modelo marxista que pretendía imponer su modelo totalitario no mediante el voto, sino más bien derechamente por el medio armado". O sea la sedición en la sangre. Pero más que sus palabras, va a costar que se despegue de mi retina su semblante enfundado en ese horroroso uniforme plomizo que me hizo recordar los tiempos más horribles de la dictadura, aquellos en que la electricidad fluía por los cables y sacudía miembros, tejidos y las conciencias de todos quienes se mostraron opositores al régimen.
Las agresiones a los periodistas extranjeros, los titulares de los diarios y los noticieros "resaltando el legado del Capitan General", una vez más nos mostraron a los chilenos como una tropa de huevones miserables, mezquinos, ignorantes y enfermos del hoyo, tratando de defender a brazo partido, todas las cosas que por definición y sentido común son indefendibles.
En vez de aquella basura noticiosa, se echó de menos un nunca más, palabras sensatas, algun hecho que invitara a la reconciliación entre los chilenos, no un Pinochet senil -entre comillas- balbuceando palabras subtituladas diciendo (por los izquierdistas) "Ellos debieron pedirme perdón a mí". Sin comentarios.
En fin, hoy LUN tituló -coronado por la foto del muerto hinchado como sapo- "El Fin de una Era". Pero más que eso -y en ello manifiesto mi más completa satisfacción- es que podemos decir que hoy se terminaron oficialmente las excusas ignorantes, baratas, crueles y banales para justificar el robo, el crimen y la matanza organizada que asonaron Chile desde el 73 al 90. Esa es la unica lección que sacamos de una jornada que no sirvió más que para darnos cuenta que en nuestro país hay algunas taras que simplemente no desaparecen.
Monday, December 04, 2006
El Zorzal Criollo v/s el Punchi Punchi
Cierto día, una vez terminada aquella peculiar reunión de pauta realizada en la Escarcha de Manuel Montt, acompañados de agua mineral, buena conversación, jugos azumagados y la enorme guata de 7 meses de embarazo de la Andrea (mi compañera de labores), me dirigí a Providencia acompañado de la otra Andrea, mi editora y jefa directa, la garante oficial de los contenidos literarios que terminan flotando en en el ciberespacio de VTR y en otros medios más de esa organización.
Al pasar por las puertas del teatro Providencia, la conversación derivó directamente a los cuatro eventos realizados en ese recinto en el último tiempo, que tuvieron como invitados centrales a todos esos proyectos que mezclan lo mejor del destilado milonguero hijo de Gardel y Piazzola con nuevisimas máquinas punchi punchi.
-¿Te gusta el tango? -me preguntó la Andrea.
- Claro, me encanta. El tango ha modelado una buena parte de mi vida -le expliqué yo.
- Si, yo tomé clases de tango, pero no tengo mucho tiempo de bailarlo. Pero me gusta mucho ese nuevo tango, el electrónico - dijo la jefa.
- Me encantaría bailar tango, le dije yo, pero mis aptitudes para mover el cuerpo son mínimas. Es interesante lo que se ha hecho con el tango en el último tiempo, pero la verdad es que no deja de ser para mi, un poco más que música ambient.
-Pero es bueno, esta super bien hecho -dijo la editora.
-Mmmm siiiii -le dije, tras esbozar esa típíca mueca de mi cara que no invita a convencer, ni a terminar adecuadamente una conversación.
Despues de despedirme y seguir cada uno su rumbo, enfile mis pasos al Metro. E inmediatamente se alinearon en mi mente aquellas tardes con la melosa voz AM de Alodia Corral -a través de la Portales de Valparaiso- el crepitar de los viejos discos de Gardel, y el bandoneon que se mantenía omnipresente en las siestas que tomaba mi abuelo al final de su vida, en aquellos veranos en su casa de Playa Ancha.
Con la guata apretada, comprendí por qué Gotham Proyect no es más que lindas y prolijas melodías y que el otro -el viejo sonido porteño- es esa eléctrica fuerza que a punta de voz, discos viejos y chirriantes guitarras, te pone la piel de gallina y embota tus sentidos, añorando recuerdos que -por razones obvias- nunca más volverán.
Friday, November 24, 2006
Sorry!!!!
Hace tiempo que tenía botada a esta custion... En fin, nunca es tarde para escribir barbaridades creo yo... preparanse... llegan mas textos en los proximos días...
Wednesday, September 13, 2006
Hay que enterrar a Paul McCartney de una buena vez por todas...
Varios hechos se encadenaron en estos días:
-Paul Mc Cartney es un genio- dijo Jaime un día que terminaba un ensayo.
-Que va a ser genio ese huevón- le dije yo, sin prestarle demasiada atención.
-No se como ese weón (Mc Cartney) se aferraba a su mujer, y poco tiempo después de su muerte se volvió a casar con otra, me dijeron un día que Sir. Mc Cartney apareció en TV.
Y se me vinieron a la mente recuerdos tales como:
Oye weon –le dije un día a mi amigo Ernesto- el fin de semana ví la película “Backbeat”
Siiiii –me contestó el otro- y Mc Cartney queda en la película como con conchesumadre de siete suelas, concluyo.
-Así es.
Es que hay motivos suficientes para odiar a Paul Mc Cartney, sin dejar de recalcar su importancia.
En fin, para nadie es una sorpresa de que el peso en el que descansaba la calidad musical de los four fab, era Mc Cartney. Claramente sin él, The Beatles nunca habría pasado de ser la banda de colegio de John Lennon, y esté último hubiese terminado cargando barcos en el puerto de Liverpool sin pena, gloria, ni reconocimiento.
-Paul Mc Cartney es un genio- dijo Jaime un día que terminaba un ensayo.
-Que va a ser genio ese huevón- le dije yo, sin prestarle demasiada atención.
-No se como ese weón (Mc Cartney) se aferraba a su mujer, y poco tiempo después de su muerte se volvió a casar con otra, me dijeron un día que Sir. Mc Cartney apareció en TV.
Y se me vinieron a la mente recuerdos tales como:
Oye weon –le dije un día a mi amigo Ernesto- el fin de semana ví la película “Backbeat”
Siiiii –me contestó el otro- y Mc Cartney queda en la película como con conchesumadre de siete suelas, concluyo.
-Así es.
Es que hay motivos suficientes para odiar a Paul Mc Cartney, sin dejar de recalcar su importancia.
En fin, para nadie es una sorpresa de que el peso en el que descansaba la calidad musical de los four fab, era Mc Cartney. Claramente sin él, The Beatles nunca habría pasado de ser la banda de colegio de John Lennon, y esté último hubiese terminado cargando barcos en el puerto de Liverpool sin pena, gloria, ni reconocimiento.
Nadie discute que The Long and Winding Road (tanto en las versiones, con y sin Phil Spector) es uno de los grandes temas de Los Beatles, como también lo es Drive My Car, Michelle, Back In USSR y otros más que le dan algunas de las luces más brillantes a la discografía de la agupación Lennon-McCartney.
De su carrera como solista yo no me meto, la verdad es que conozco bien poco, y hay discos muy buenos, como también algunas letanías espantosas.
El Talon de Aquiles del autor de Penny Lane
En fin, podríamos decir que el hombre se las trae. Pero no se me deja de apretar la guata cuando pienso en tantos compositores, tan o más grandes que él, que terminaron oscuramente sus días. Frente a Mc Cartney (cuya producción musical le permite ganar un millón de dólares diarios, según leía el otro día) como me va a generar nauseas el hecho de que el recientemente fallecido Syd Barret haya terminado sus días de la manera más imprecisa que existe. Me da rabia pensar en todo lo “políticamente correcto” del bajista de los Beatles, al imaginarme ese último ensayo del joven, delirante y deprimido cantautor llamado Chris Bell –que meses antes había estado en Abbey Road con el ex beatle- antes de matarse al chocar contra un poste en diciembre de 1978. Apreto los dientes al pensar que Peter Ham y Tom Evans, dos de los integrantes de aquella gran banda apadrinada por Mc Cartney, llamada Badfinger, terminaron quitándose la vida en el más absoluto ocaso y dejando para la posteridad una serie de temas que claramente sobrepasan el genio de su padrino.
En fin… Sir Mc Cartney tiene todo lo que alguien puede aspirar en el mundo. Menos la decencia de ser un músico de rock, y romper -con los riffs de su guitarra- todo lo “políticamente correcto” que hay en esta tierra.
En fin, podríamos decir que el hombre se las trae. Pero no se me deja de apretar la guata cuando pienso en tantos compositores, tan o más grandes que él, que terminaron oscuramente sus días. Frente a Mc Cartney (cuya producción musical le permite ganar un millón de dólares diarios, según leía el otro día) como me va a generar nauseas el hecho de que el recientemente fallecido Syd Barret haya terminado sus días de la manera más imprecisa que existe. Me da rabia pensar en todo lo “políticamente correcto” del bajista de los Beatles, al imaginarme ese último ensayo del joven, delirante y deprimido cantautor llamado Chris Bell –que meses antes había estado en Abbey Road con el ex beatle- antes de matarse al chocar contra un poste en diciembre de 1978. Apreto los dientes al pensar que Peter Ham y Tom Evans, dos de los integrantes de aquella gran banda apadrinada por Mc Cartney, llamada Badfinger, terminaron quitándose la vida en el más absoluto ocaso y dejando para la posteridad una serie de temas que claramente sobrepasan el genio de su padrino.
En fin… Sir Mc Cartney tiene todo lo que alguien puede aspirar en el mundo. Menos la decencia de ser un músico de rock, y romper -con los riffs de su guitarra- todo lo “políticamente correcto” que hay en esta tierra.
Saturday, September 09, 2006
Riesgo de Contagio
En el parvulario de la cabra chica, las tres tias de su nivel se gastaban su tonta guata: 3, 4 y 7 meses coronaban un embarazo con t0odas las luces de llegar a un muy buen término.
Cada día, las tias cuidaban a sus niños con esmero y dedicación.
Fue así que la cabra chica llegó un dia a su casa, con una evidente cara de preocupación:
Mamá -dijo en su parsimonioso lenguaje- tengo algo que contarte.
Que pasa niñita - le dijo la mamá
La tia Coti, la Tia Jimena y la tia Anamaría del jardin tienen guatita. Estan embarazadas -aseguró la chiquilina.
Si cosita, estan embarazadas -aseguró la mamá- pero que es lo que te preocupa?
- Es que puede ser contagioso mami, así es que tienes que cuidarte.
- La madre, con una carretilla de chiquillos a cuesta, no pudo menos que reirse y contar cuantos dias le faltaban para terminar su período de anticonceptivos.
Cada día, las tias cuidaban a sus niños con esmero y dedicación.
Fue así que la cabra chica llegó un dia a su casa, con una evidente cara de preocupación:
Mamá -dijo en su parsimonioso lenguaje- tengo algo que contarte.
Que pasa niñita - le dijo la mamá
La tia Coti, la Tia Jimena y la tia Anamaría del jardin tienen guatita. Estan embarazadas -aseguró la chiquilina.
Si cosita, estan embarazadas -aseguró la mamá- pero que es lo que te preocupa?
- Es que puede ser contagioso mami, así es que tienes que cuidarte.
- La madre, con una carretilla de chiquillos a cuesta, no pudo menos que reirse y contar cuantos dias le faltaban para terminar su período de anticonceptivos.
Sunday, August 13, 2006
La Hora Final... una más de tantas...
-Suena feo que me lo digas así- espetó.
-Pero no es más lindo de lo que te digo- le aseguré antes de despedirme y largarme para siempre de aquel rincón maloliente. Atrás quedaron conversaciones sin sentido, helados derritiéndose a medio servir, noches que ganaban espacio ante copas de vino y los neones de las calles que fulguraban intermitentemente frente a nuestras cabezas.
Era el anunciado fin de una historia; no me la volvería a encontrar por ninguno de los rincones presentes en la ciudad. Pero hay que admitir que me cambió la existencia. Semanas más tarde de nuestro primer encuentro, la vida me volvía a sonreír, y otras visiones, observaciones, pensamientos y situaciones se iban abriendo poco a poco a mi otrora destartalada sensibilidad.
Más allá de nuestras intimidades reveladas, fueron extraordinarios momentos de comunión con una virtual desconocida que de una forma u otra, supo mostrarme la intensidad de cada uno de los segundos que se suceden en aquel tranco intermitente que nos mueve por el mundo y que nos atormenta nuestro día a día.
Anyway, yo la busqué y lamentablemente ella no a mi. La vida es algo injusto, según lo que he escuchado en los últimos días.
Y después de esta repetida reflexión, salí a la calle. No corté mis pasos hasta perderme entre los sonidos de mi walkman, que a cada momento me invitaban a aferrarme a ellos, como rocas firmes que se erigen salvadoras ante mares agitados.
-Pero no es más lindo de lo que te digo- le aseguré antes de despedirme y largarme para siempre de aquel rincón maloliente. Atrás quedaron conversaciones sin sentido, helados derritiéndose a medio servir, noches que ganaban espacio ante copas de vino y los neones de las calles que fulguraban intermitentemente frente a nuestras cabezas.
Era el anunciado fin de una historia; no me la volvería a encontrar por ninguno de los rincones presentes en la ciudad. Pero hay que admitir que me cambió la existencia. Semanas más tarde de nuestro primer encuentro, la vida me volvía a sonreír, y otras visiones, observaciones, pensamientos y situaciones se iban abriendo poco a poco a mi otrora destartalada sensibilidad.
Más allá de nuestras intimidades reveladas, fueron extraordinarios momentos de comunión con una virtual desconocida que de una forma u otra, supo mostrarme la intensidad de cada uno de los segundos que se suceden en aquel tranco intermitente que nos mueve por el mundo y que nos atormenta nuestro día a día.
Anyway, yo la busqué y lamentablemente ella no a mi. La vida es algo injusto, según lo que he escuchado en los últimos días.
Y después de esta repetida reflexión, salí a la calle. No corté mis pasos hasta perderme entre los sonidos de mi walkman, que a cada momento me invitaban a aferrarme a ellos, como rocas firmes que se erigen salvadoras ante mares agitados.
Saturday, August 12, 2006
Cien Cosas que Odio (Tercera Parte)
51)Odio que las manos estiradas, muchas veces no sean acogidas
52)Odio el sentirme nuevamente que la estupidez quinceañera a ratos me rebasa
53)Odio que las palabras a ratos duelan, aunque después parezcan algo divertido
54)Odio el tener que estudiar
55)Odio la gente lista
55)Odio el exito y el dinero
56)Odio sentirme con los ladrillos del cogote un día sábado en la noche
57)Odio la sensación de acordarme de lo peor del colegio cuando recuerdo mis noches de infancia
58)Odio que los días se me hagan cuesta arriba.
59)Odio el tener que echarle huevos al asunto.
60)Odio que suene mi teléfono.
61)Odio que no suene también.
62)Odio la mitad superior de todas las cosas.
63)Odio el frio que me corroe desde las sombras.
64)Odio también la mitad inferior de todas las cosas.
65)Odio los segundos en los que la ciudad se tiñe de luz y vuelvo con mi cargada conciencia a la casa
66)Odio el temblor que se apodera de mi cuando abro mi correo.
67)Odio el pensar en mi pueblo en ruinas, en la gente que vivio en el, y en sus calles actuales azotadas por el viento.
68)Odio percibir que los mejores años ya se fueron, y que los que vienen me miran con sorna.
69)Odio los comienzos
70)Odio los finales.
71)Odio que todo lo bueno se traduzca en cosas malas.
72)Odio esos días antes del 11 de septiembre.
73)Odio tener 30 años y seguir pensando como si tuviera 12
74) Odio que el pelo se me haya ido tan luego de mi linda tonsura
75) Y los programas de farándula... se me olvidaba...
52)Odio el sentirme nuevamente que la estupidez quinceañera a ratos me rebasa
53)Odio que las palabras a ratos duelan, aunque después parezcan algo divertido
54)Odio el tener que estudiar
55)Odio la gente lista
55)Odio el exito y el dinero
56)Odio sentirme con los ladrillos del cogote un día sábado en la noche
57)Odio la sensación de acordarme de lo peor del colegio cuando recuerdo mis noches de infancia
58)Odio que los días se me hagan cuesta arriba.
59)Odio el tener que echarle huevos al asunto.
60)Odio que suene mi teléfono.
61)Odio que no suene también.
62)Odio la mitad superior de todas las cosas.
63)Odio el frio que me corroe desde las sombras.
64)Odio también la mitad inferior de todas las cosas.
65)Odio los segundos en los que la ciudad se tiñe de luz y vuelvo con mi cargada conciencia a la casa
66)Odio el temblor que se apodera de mi cuando abro mi correo.
67)Odio el pensar en mi pueblo en ruinas, en la gente que vivio en el, y en sus calles actuales azotadas por el viento.
68)Odio percibir que los mejores años ya se fueron, y que los que vienen me miran con sorna.
69)Odio los comienzos
70)Odio los finales.
71)Odio que todo lo bueno se traduzca en cosas malas.
72)Odio esos días antes del 11 de septiembre.
73)Odio tener 30 años y seguir pensando como si tuviera 12
74) Odio que el pelo se me haya ido tan luego de mi linda tonsura
75) Y los programas de farándula... se me olvidaba...
Sunday, July 30, 2006
Prontuario Policial
1. Nombre Completo:Cristian Verscheure Casas-Cordero
2. ¿Por quién te dieron ese nombre? No tengo idea. Me da la impresión que la inventiva de mi viejo andaba de capa caida. (Lo más probable)
3. ¿Le pides deseos a las estrellas? Sip a las fugaces, pese al smog y la niebla
4. ¿Cuándo fue la última vez que lloraste? Hace un rato. (Tengo aun la guata apretada)
5. ¿Te gusta tu letra? Si, es rara, pero funciona...
6. ¿El pan te gusta con que?: con una dulce y suave lonja de LENGUA, mas una mayonesita casera y una malta al costado.
7. ¿cuántos hijos tienes? No se... revisaré mi antigua libreta telefónica y les aviso.
8. Si fueras otra persona, ¿serías tu amigo? NICAGANDO... puedo ser muy odioso...
9.¿Tienes un diario de vida? No, pero creo que debería tener uno.
10. ¿Eres sarcástico? Naaaaa' pfffff quien dijo yo?
11. Saltarías en bungee? Demás possss... cien veces...
12.¿Cuál es tu cereal preferido? PUAJ!!! Ninguno... prefiero el choclo crudo...
13. ¿Te desabrochas los zapatos antes de sacártelos? No... por esoque los zapatos me duran tan poco...
14. ¿Crees que eres fuerte? Soy harto mariconazo pa algunas cosas... pero si los problemas hay que enfrentarlos, hay que hacerlo no más pues... es la única forma de solucionarlos
15. Tu helado favorito: Tronco de castañas en una noche de San Juan
16. ¿Cuánto calzas? soy pata chica... 40 no mas...
17. ¿Rojo o Rosado? Rojo... Ni gay usaría el rosado
18. ¿Qué es lo que menos te gusta de ti? La poca decisión... mi desorden y mis miedos
19. A quién extrañas mucho? A mi vieja... a mi gente cuando no se de ellos, y la época en que esta ciudad estaba hecha para divertirse
20. ¿Qué color de pantalones y zapatos tienes puestos? Todo negro como el día...
21. ¿Lo último que comiste hoy? Una chorrillana destroyer
23. ¿Qué estás escuchando en este momento? Brett Rosemberg Problem
24. La última persona con quien hablaste por teléfono? Con mi mamá
25. Trago favorito: Jeréz Sour
26. ¿Qué deporte te gusta ver por TV? Rayuela, lejos
27. Comida favorita: La pollona, los porotos con riendas, el ceviche a lo V y mi salsa de tomates.
28. ¿Película de terror o final feliz? Ni fu ni fa
29. Última película que viste en el cine: Hace tiempo ya... ¿La Guerra de los Mundos?
30. Día Favorito del año: el Año Nuevo
31. ¿Verano o invierno? INVIERNO... al calor del verano se me echa a perder el genio y me entran ganas de agarrar a xuxadas a los parroquianos de la calle
32. ¿Besos o abrazos? Si hay de los dos es mucho mejor
33. Postre preferido: Helado y panqueques celestinos flambeados, como los de las Vacas Gordas.
34. ¿Qué libro estás leyendo? Unas revisiones culiás de Marx que sirven harto para metodologia
35. ¿Qué hay en tu pared? Mugre, lo ultimo de Borges, una bruja, y un guaren en un columpio.
2. ¿Por quién te dieron ese nombre? No tengo idea. Me da la impresión que la inventiva de mi viejo andaba de capa caida. (Lo más probable)
3. ¿Le pides deseos a las estrellas? Sip a las fugaces, pese al smog y la niebla
4. ¿Cuándo fue la última vez que lloraste? Hace un rato. (Tengo aun la guata apretada)
5. ¿Te gusta tu letra? Si, es rara, pero funciona...
6. ¿El pan te gusta con que?: con una dulce y suave lonja de LENGUA, mas una mayonesita casera y una malta al costado.
7. ¿cuántos hijos tienes? No se... revisaré mi antigua libreta telefónica y les aviso.
8. Si fueras otra persona, ¿serías tu amigo? NICAGANDO... puedo ser muy odioso...
9.¿Tienes un diario de vida? No, pero creo que debería tener uno.
10. ¿Eres sarcástico? Naaaaa' pfffff quien dijo yo?
11. Saltarías en bungee? Demás possss... cien veces...
12.¿Cuál es tu cereal preferido? PUAJ!!! Ninguno... prefiero el choclo crudo...
13. ¿Te desabrochas los zapatos antes de sacártelos? No... por esoque los zapatos me duran tan poco...
14. ¿Crees que eres fuerte? Soy harto mariconazo pa algunas cosas... pero si los problemas hay que enfrentarlos, hay que hacerlo no más pues... es la única forma de solucionarlos
15. Tu helado favorito: Tronco de castañas en una noche de San Juan
16. ¿Cuánto calzas? soy pata chica... 40 no mas...
17. ¿Rojo o Rosado? Rojo... Ni gay usaría el rosado
18. ¿Qué es lo que menos te gusta de ti? La poca decisión... mi desorden y mis miedos
19. A quién extrañas mucho? A mi vieja... a mi gente cuando no se de ellos, y la época en que esta ciudad estaba hecha para divertirse
20. ¿Qué color de pantalones y zapatos tienes puestos? Todo negro como el día...
21. ¿Lo último que comiste hoy? Una chorrillana destroyer
23. ¿Qué estás escuchando en este momento? Brett Rosemberg Problem
24. La última persona con quien hablaste por teléfono? Con mi mamá
25. Trago favorito: Jeréz Sour
26. ¿Qué deporte te gusta ver por TV? Rayuela, lejos
27. Comida favorita: La pollona, los porotos con riendas, el ceviche a lo V y mi salsa de tomates.
28. ¿Película de terror o final feliz? Ni fu ni fa
29. Última película que viste en el cine: Hace tiempo ya... ¿La Guerra de los Mundos?
30. Día Favorito del año: el Año Nuevo
31. ¿Verano o invierno? INVIERNO... al calor del verano se me echa a perder el genio y me entran ganas de agarrar a xuxadas a los parroquianos de la calle
32. ¿Besos o abrazos? Si hay de los dos es mucho mejor
33. Postre preferido: Helado y panqueques celestinos flambeados, como los de las Vacas Gordas.
34. ¿Qué libro estás leyendo? Unas revisiones culiás de Marx que sirven harto para metodologia
35. ¿Qué hay en tu pared? Mugre, lo ultimo de Borges, una bruja, y un guaren en un columpio.
36. ¿Rolling Stones o Beatles? de Rolling Stones, todo hasta 1976. De los Beatles, Hard Day's Night, Rubber Soul y el White Album
37. ¿Dónde es lo más lejos que has estado de tu casa? Hueviando en el Zócalo de ciudad de Mexico.
Saturday, July 29, 2006
Cien Cosas que Odio (segunda parte)
25) Odio hablar de rock latino, y todas sus influencias
26) Odio que Teenage Funclub no sea reconocida como la gran banda que es
27) Odio que las mezclas de musica sean tan caras
28) Odio los putos diarios que tienen un puro titular en la portada
29) Odio la indiferencia de personas realmente interesantes
30) Odio que el copete sea tan exquisito y te cause estragos en el cuerpo
31) Odio el tener que reprimirme, para no decirle al mundo que son una manga de AWEONAOS
32) Odio a los weones que se pajean pensando en los años 80's, considerando que fueron los años más culiaos de nuestras vidas.
33) Odio los años 80
34) Odio a la gente que se masturba con los blogs y que son son capaces de pensar en nada más que eso.
35) Odio las guitarras rockeras
36) Odio que el dinero no me alcance hasta fin de mes
37) Odio todo lo que implique plastico, falta de seso y mucha silicona.
38) Odio a los weones mentalmente incapacitados (somos más de lo que se imaginan)
39) Odio el que a veces no pueda reirme de mi mismo
40) Odio la TV abierta
41) Odio el cable
42) Odio la TV
43) Odio el sexo abulico
44) Odio el no haber nacido en Nueva Zelanda
45) Odio no estar en una mierda de pais como México
46) Odio el no tener la alegria necesaria para brindar una sonrisa a quien lo necesita
47) Odio las guitarras distorsionadas
48) Odio a ese gran compositor llamado Paul Mc Cartney.
49) Odio el olor del copete a las mañanas siguientes de la resaca
50) Y Pamela Jiles, se me olvidaba...
26) Odio que Teenage Funclub no sea reconocida como la gran banda que es
27) Odio que las mezclas de musica sean tan caras
28) Odio los putos diarios que tienen un puro titular en la portada
29) Odio la indiferencia de personas realmente interesantes
30) Odio que el copete sea tan exquisito y te cause estragos en el cuerpo
31) Odio el tener que reprimirme, para no decirle al mundo que son una manga de AWEONAOS
32) Odio a los weones que se pajean pensando en los años 80's, considerando que fueron los años más culiaos de nuestras vidas.
33) Odio los años 80
34) Odio a la gente que se masturba con los blogs y que son son capaces de pensar en nada más que eso.
35) Odio las guitarras rockeras
36) Odio que el dinero no me alcance hasta fin de mes
37) Odio todo lo que implique plastico, falta de seso y mucha silicona.
38) Odio a los weones mentalmente incapacitados (somos más de lo que se imaginan)
39) Odio el que a veces no pueda reirme de mi mismo
40) Odio la TV abierta
41) Odio el cable
42) Odio la TV
43) Odio el sexo abulico
44) Odio el no haber nacido en Nueva Zelanda
45) Odio no estar en una mierda de pais como México
46) Odio el no tener la alegria necesaria para brindar una sonrisa a quien lo necesita
47) Odio las guitarras distorsionadas
48) Odio a ese gran compositor llamado Paul Mc Cartney.
49) Odio el olor del copete a las mañanas siguientes de la resaca
50) Y Pamela Jiles, se me olvidaba...
Thursday, July 27, 2006
Cien Cosas que Odio (primera parte)
- Odio al 90% de los Periodistas.
- Odio sentirme enamorado permanentemente de alguien o algo.
- Odio que los discos de Kruppa sean tan caros.
- Odio pensar que todo tiempo pasando fue mejor.
- Odio el flaiterio que me huevea por las noches.
- Odio las basuras que opinan de todo y que no son más que basura.
- Odio pensar que los antiguos autos americanos más grandes, más cromados, y con más latas, chupen más bencina que la cresta.
- Odio a los huevones vestidos de marquita, peinaditos a la gomina y que hablan -y casi siempre puras huevadas- a un alto volumen en bares y restoranes.
- Odio las viejas huevonas que se suben a las micros y que te tiran las tetas encima para que les des el asiento.
- Odio a Bush y toda la parafernalia republicana.
- Odio todo lo que sea políticamente correcto.
- Odio todo lo que en la vida signifique complicación.
- Odio a todos aquellos artistas que se las dan de salvadores de no se que huevá y reniegan de todo su miserable pasado (y por ende de su condición de artistas)
- Odio la colonia Tommy Hilfigger (tiene olor a peo)
- Odio el tener que jugar con mis dedos, en vez de meterlos en mi nariz, y sacar aquel moco rebelde que atormenta mis fosas nasales.
- Odio no tener referentes en blanco y negro, ni que mis peliculas tengan esas tipicas rayas que hace 30 años se veían en las copias que se distribuían en los cines.
- Odio cualquier compañía en la que trabajen más de 200 personas.
- Odio los telefonos y hablar por ellos.
- Odio a los conductores imprudentes que le tiran agua a los peatones cuando llueve.
- Odio a los hijos de puta -no tienen otro nombre- que le pegan a los perros.
- Odio a mi ex jefa por bastarda
- Odio que el tiempo pase, y que todo se vuelva viejo (sin embargo me siento un viejo de mierda)
- Odio calentar asientos sin hacer nada
- Odio el sentirme un perfecto imbecil (un 90% del tiempo)
- Ah, y Pinochet... se me olvidaba...
Monday, July 24, 2006
The Modern Music; el nacimiento de Miles...
Los vitores y los aplausos comienzan... mientras una sobria fanfarrea - una de las primeras obras maestras de Gil Evans- da inicio a la transmision radial de la jornada. Momentos más tarde Symphon Syd anunciaba, a las ondas radiales que se propagaban por los cuatro vientos en aquella noche de otoño en NYC, la alineación de la banda del gran Miles que entraba en escena. Grabada en el Royal Roost las sola frase "... just sit and relax... we bring you something new in modern music... Impressions in Modern Music with the great Miles Davis and his wonderful new organization... "
Y con el adjetivo de "Modern Music...", lo mejor de épocas pasadas se me viene a la mente; jazz, autos de latas cromadas; periodicos no tan decadentes y gente de traje y sombreros finos repletando los bares.
Pero más que eso, recuerdo esa gran definición de Marshall Bergman en "Todo lo Sólido se Desvanece en el Aire"- sobre el gran problema de la modernidad que se arrastra hasta nuestros dias, desde fines del siglo XVI; la conciencia del yo individual que de no tener ningun asidero respecto a lo que se podría denominar de manera heideggeriana- el "ser o estar en el mundo", pasa a ocupar el lugar más importante dentro del tiempo que le tocó vivir.
Algo de eso se esconde en aquel primerisimo registro sonoro de la agrupacion de Davis, y por consiguiente de la emergencia del be boop, como contraposición con las caderudas orquestasde jazz que hacían retumbar los salones de baile desde 1920 y hasta entrados los años 40's.
Al rememorar esas ya antiguas melodias, ocurre lo mismo que lo mencionado por el autor ¿canadiense? en su obra cumbre. Los músicos se enfrentan a fuerzas sobrenaturales, a partir de su propia experiencia individual, ya no como colectivo, sino en base a su talento, intuición y sensibilidad para captar la nota, la vibración y entregarlos al auditor, quien a su vez deja sus pies bien quietos en la tierra, para prestar una cada vez mayor atención al sonido de la agrupación.
Después de esto, solo queda manifestar que al igual que en el mundo contemporaneo, aquella jornada otoñal de noviembre de 1949, transmitida por las ondas radiales desde Broadway son un fiel reflejo de que la modernidad llegó para quedarse en el mundo del jazz.
Thursday, July 13, 2006
Oscar Moro (1950-2006)
Con la cantina,
con la cantora,
con la T.V. gastadora
con esas chicas bien decoradas
con esas viejas todas quemadas
gente re vista, gente careta
la grasa inmunda cual fugazzetta!
Eso cantaba Moro (el que parece que usara afro en la foto) con su voz de argentino medio barsuo en el primer corte del disco La Grasa de las Capitales. Desde que tengo memoria que aparece ante mis ojos la segunda placa de Serú Giran como un modelo de uno de los mejores discos hechos alguna vez dentro de la historia de la música en castellano. Y es un dato no menor; para un mocoso de 12 años no todo podía ser beatles o byrds; y en vez de andar escuchando Enanitos Verdes, casi de pura cueva llegó La Grasa a mis manos... y los arreglos, las voces y las composiciones de los cuatro weones, el bajo fretless de Aznar, las cuerdas de Charly García, y el llorado registro de Lebon sin duda marcaron época, pero en una étapa de la vida de un cabro chico donde lo más importante que suena en un tema son los tarros, sin lugar a dudas que el aporte de Oscar Moro no me dejó indiferente.
Despues llegaron -retrospectivamente- los discos de la Máquina de Hacer Pájaros y el resto es historia conocida. Moro simplemente fue uno de los grandes bateristas argentinos de la mejor época del rock de ese país.
Wednesday, July 12, 2006
DIOS SALVE A SYD!!!!
SYD BARRETT (1946-2006)
Las noticias cuando llegan, golpean los rostros y los recuerdos... la realidad se lanza en pelotas sobre nuestras cabezas, peleando con ella como gatos monteses. Hoy mientras la oscuridad nos baila cierta danza insolente, la lluvia nos moja, el frio se nos mete entre los dedos nos enteramos de la noticia de que Syd Barrett, la única pieza y cerebro decente de esa banda llamada Pink Floyd fue llamado a ocupar su lugar en el firmamento. La noticia me desconcertó... y me hizo darme cuenta de varias cositas:
1) Clara y afortunadamente el tipo NO estaba viviendo en Concepción. (ese mito urbano huevón que tenían los penquistas)
2) Resulta extraño -con lo cagado que estuvo Barrett- que no se hubiese muerto antes. (yo pensé que este momento llegaría hace unos cinco años atrás)
3) Barrett era Pink Floyd. Roger Waters era la cara y el periódo más importante de la banda, pero The Pipper at The Gates Dawn es una oda manifiesta a la marginalidad, a vagar y recorrer el mundo con sólo los dedos de los pies acariciando la tierra. La primera placa de Floyd es un viaje por todos los recuerdos infantiles y los infiernos que de cuando en cuando nos atacan en la rutina diaria; en ella nuestras pesadillas se van colando a través de las letras infantiles y esas candidas melodías -a las cuales uno les prendía parafina y todo comenzaba a arder por los cuatro costados- a uno sencillamente lo cautivaban.
4) Efectivamente se puede hablar de un antes y un después de Syd Barrett. El echó a correr engranajes nunca antes vistos en el mundo del rock and roll y formó algunos de los mejores momentos dentro de la historia del género.
Es por esta razón que: SYD BARRETT HA MUERTO... DIOS SALVE A SYD!!!
ps: Recordaba hace unos días cuando, en un acto casi temerario, le mostré a mi sobrina, la Vale -que en ese entonces tenía 4 años- The Piper at The Gates Dawn... Y se me venía a la memoria su cara alucinada con los sonidos de los cuervos, los relatos de los gnomos y las batallas interestelares. Seis años más tarde al sapear en una ocasión su mueble de discos, pude ver que en el anaquel ya estaba la primera placa de Pink Floyd...
Thursday, June 29, 2006
Hudson Line (pt.4)
El sol salió tras el chaparrón y mientras las nubes se alejaban raudamente para perderse en el horizonte. Sin mediar palabra el viejo pescó sus trastos inútiles y salió a recorrer los campos en busqueda de su sustento diario. Mientras tanto Elisa a esa hora ya caminaba por algun recodo de la ruta 61 camino a Delaware, al tiempo de que un camión hacía sonar inultilmente el claxon.
La ciudad quedaba atrás finalmente, y el sol se debaja guíar por el infinito, por todo aquello que merecía ser alguna vez narrado en este mundo bajo los pasos de quienes caminan por la vida encontrando respuestas.
Subscribe to:
Posts (Atom)
