Las cuadras pasan
ante mi aliento cansino...
Los ciegos se alinean
Me miran, me piden plata
Y ante ellos, el gesto acostumbrado
La sonrisita, la mueca felizmente adusta
el insulto como un cuchillo, clavado en la espalda...
Una tras otras las esquinas de la ciudad
me fascinan, me miran
me encuadran, me cariñean -como dicen las viejas-
me admiten como un hijo más
tras el problema...
Los hoyos en la calle
Micros que como matronas
me miran sonrientes frente a mi camastro
que paso a paso se abre camino
frente a adoquines que inutilizan mis frenos
y que me llevan a cada instante, hacia el cadalso de
de los cerdos, los falsos,
los hijos preciados,
de esta fulgurante ciudad de mierda.
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