Tuesday, December 12, 2006

La Hora Final de Augusto Pinochet Ugarte ¿Que diablos hicimos para merecer esto?

Hoy da rabia cuando aquellos lobos con piel de oveja, una vez más no tuvieron los cojones para llamar las cosas con su nombre y tratar a Augusto Pinochet a la altura de lo que se merece; un ladrón, asesino, traidor y bastardo de marca mayor. En fin, como uno de aquellos personajes festinados por la prensa de derecha y a los cuales este sector politico le tiene tanto miedo: un DELINCUENTE.
Particularmente vergonzoso fue ver durante estos días a esos grandiosos lameculos que fueron sus partidarios, las viejas menopáusicas que hablaban sin ningún empacho del Libertador de la Patria y se desmayaban, rasgaban vestiduras y hacían su reflexión sobre el personajillo que "nos salvó de la tiranía del marxismo", A todos ellos deberían darles el Premio Nobel por el aguante, el tesón y la constancia para demostrar una impresionante CARA DE RAJA ante el resto del mundo.
Junto a ello, el discurso politico-cristiano-antimarxista-al-peo leido por el capitán de Ejercito Augusto Cristián Pinochet Molina, hijo de monrero que simplemente nos descompuso el semblante a todos quienes transitábamos a esa hora por los canales de la TV, al decir que su tata benemérito fue " un hombre que derrotó en plena Guerra Fría al modelo marxista que pretendía imponer su modelo totalitario no mediante el voto, sino más bien derechamente por el medio armado". O sea la sedición en la sangre. Pero más que sus palabras, va a costar que se despegue de mi retina su semblante enfundado en ese horroroso uniforme plomizo que me hizo recordar los tiempos más horribles de la dictadura, aquellos en que la electricidad fluía por los cables y sacudía miembros, tejidos y las conciencias de todos quienes se mostraron opositores al régimen.
Las agresiones a los periodistas extranjeros, los titulares de los diarios y los noticieros "resaltando el legado del Capitan General", una vez más nos mostraron a los chilenos como una tropa de huevones miserables, mezquinos, ignorantes y enfermos del hoyo, tratando de defender a brazo partido, todas las cosas que por definición y sentido común son indefendibles.
En vez de aquella basura noticiosa, se echó de menos un nunca más, palabras sensatas, algun hecho que invitara a la reconciliación entre los chilenos, no un Pinochet senil -entre comillas- balbuceando palabras subtituladas diciendo (por los izquierdistas) "Ellos debieron pedirme perdón a mí". Sin comentarios.
En fin, hoy LUN tituló -coronado por la foto del muerto hinchado como sapo- "El Fin de una Era". Pero más que eso -y en ello manifiesto mi más completa satisfacción- es que podemos decir que hoy se terminaron oficialmente las excusas ignorantes, baratas, crueles y banales para justificar el robo, el crimen y la matanza organizada que asonaron Chile desde el 73 al 90. Esa es la unica lección que sacamos de una jornada que no sirvió más que para darnos cuenta que en nuestro país hay algunas taras que simplemente no desaparecen.

Monday, December 04, 2006

El Zorzal Criollo v/s el Punchi Punchi

Cierto día, una vez terminada aquella peculiar reunión de pauta realizada en la Escarcha de Manuel Montt, acompañados de agua mineral, buena conversación, jugos azumagados y la enorme guata de 7 meses de embarazo de la Andrea (mi compañera de labores), me dirigí a Providencia acompañado de la otra Andrea, mi editora y jefa directa, la garante oficial de los contenidos literarios que terminan flotando en en el ciberespacio de VTR y en otros medios más de esa organización.
Al pasar por las puertas del teatro Providencia, la conversación derivó directamente a los cuatro eventos realizados en ese recinto en el último tiempo, que tuvieron como invitados centrales a todos esos proyectos que mezclan lo mejor del destilado milonguero hijo de Gardel y Piazzola con nuevisimas máquinas punchi punchi.

-¿Te gusta el tango? -me preguntó la Andrea.
- Claro, me encanta. El tango ha modelado una buena parte de mi vida -le expliqué yo.
- Si, yo tomé clases de tango, pero no tengo mucho tiempo de bailarlo. Pero me gusta mucho ese nuevo tango, el electrónico - dijo la jefa.
- Me encantaría bailar tango, le dije yo, pero mis aptitudes para mover el cuerpo son mínimas. Es interesante lo que se ha hecho con el tango en el último tiempo, pero la verdad es que no deja de ser para mi, un poco más que música ambient.
-Pero es bueno, esta super bien hecho -dijo la editora.
-Mmmm siiiii -le dije, tras esbozar esa típíca mueca de mi cara que no invita a convencer, ni a terminar adecuadamente una conversación.
Despues de despedirme y seguir cada uno su rumbo, enfile mis pasos al Metro. E inmediatamente se alinearon en mi mente aquellas tardes con la melosa voz AM de Alodia Corral -a través de la Portales de Valparaiso- el crepitar de los viejos discos de Gardel, y el bandoneon que se mantenía omnipresente en las siestas que tomaba mi abuelo al final de su vida, en aquellos veranos en su casa de Playa Ancha.
Con la guata apretada, comprendí por qué Gotham Proyect no es más que lindas y prolijas melodías y que el otro -el viejo sonido porteño- es esa eléctrica fuerza que a punta de voz, discos viejos y chirriantes guitarras, te pone la piel de gallina y embota tus sentidos, añorando recuerdos que -por razones obvias- nunca más volverán.

Friday, November 24, 2006

Sorry!!!!

Hace tiempo que tenía botada a esta custion... En fin, nunca es tarde para escribir barbaridades creo yo... preparanse... llegan mas textos en los proximos días...

Wednesday, September 13, 2006

Hay que enterrar a Paul McCartney de una buena vez por todas...

Varios hechos se encadenaron en estos días:

-Paul Mc Cartney es un genio- dijo Jaime un día que terminaba un ensayo.

-Que va a ser genio ese huevón- le dije yo, sin prestarle demasiada atención.

-No se como ese weón (Mc Cartney) se aferraba a su mujer, y poco tiempo después de su muerte se volvió a casar con otra, me dijeron un día que Sir. Mc Cartney apareció en TV.

Y se me vinieron a la mente recuerdos tales como:

Oye weon –le dije un día a mi amigo Ernesto- el fin de semana ví la película “Backbeat”

Siiiii –me contestó el otro- y Mc Cartney queda en la película como con conchesumadre de siete suelas, concluyo.

-Así es.

Es que hay motivos suficientes para odiar a Paul Mc Cartney, sin dejar de recalcar su importancia.

En fin, para nadie es una sorpresa de que el peso en el que descansaba la calidad musical de los four fab, era Mc Cartney. Claramente sin él, The Beatles nunca habría pasado de ser la banda de colegio de John Lennon, y esté último hubiese terminado cargando barcos en el puerto de Liverpool sin pena, gloria, ni reconocimiento.
Nadie discute que The Long and Winding Road (tanto en las versiones, con y sin Phil Spector) es uno de los grandes temas de Los Beatles, como también lo es Drive My Car, Michelle, Back In USSR y otros más que le dan algunas de las luces más brillantes a la discografía de la agupación Lennon-McCartney.
De su carrera como solista yo no me meto, la verdad es que conozco bien poco, y hay discos muy buenos, como también algunas letanías espantosas.

El Talon de Aquiles del autor de Penny Lane

En fin, podríamos decir que el hombre se las trae. Pero no se me deja de apretar la guata cuando pienso en tantos compositores, tan o más grandes que él, que terminaron oscuramente sus días. Frente a Mc Cartney (cuya producción musical le permite ganar un millón de dólares diarios, según leía el otro día) como me va a generar nauseas el hecho de que el recientemente fallecido Syd Barret haya terminado sus días de la manera más imprecisa que existe. Me da rabia pensar en todo lo “políticamente correcto” del bajista de los Beatles, al imaginarme ese último ensayo del joven, delirante y deprimido cantautor llamado Chris Bell –que meses antes había estado en Abbey Road con el ex beatle- antes de matarse al chocar contra un poste en diciembre de 1978. Apreto los dientes al pensar que Peter Ham y Tom Evans, dos de los integrantes de aquella gran banda apadrinada por Mc Cartney, llamada Badfinger, terminaron quitándose la vida en el más absoluto ocaso y dejando para la posteridad una serie de temas que claramente sobrepasan el genio de su padrino.
En fin… Sir Mc Cartney tiene todo lo que alguien puede aspirar en el mundo. Menos la decencia de ser un músico de rock, y romper -con los riffs de su guitarra- todo lo “políticamente correcto” que hay en esta tierra.

Saturday, September 09, 2006

Riesgo de Contagio



En el parvulario de la cabra chica, las tres tias de su nivel se gastaban su tonta guata: 3, 4 y 7 meses coronaban un embarazo con t0odas las luces de llegar a un muy buen término.

Cada día, las tias cuidaban a sus niños con esmero y dedicación.

Fue así que la cabra chica llegó un dia a su casa, con una evidente cara de preocupación:

Mamá -dijo en su parsimonioso lenguaje- tengo algo que contarte.

Que pasa niñita - le dijo la mamá

La tia Coti, la Tia Jimena y la tia Anamaría del jardin tienen guatita. Estan embarazadas -aseguró la chiquilina.

Si cosita, estan embarazadas -aseguró la mamá- pero que es lo que te preocupa?

- Es que puede ser contagioso mami, así es que tienes que cuidarte.

- La madre, con una carretilla de chiquillos a cuesta, no pudo menos que reirse y contar cuantos dias le faltaban para terminar su período de anticonceptivos.

Sunday, August 13, 2006

La Hora Final... una más de tantas...


-Suena feo que me lo digas así- espetó.

-Pero no es más lindo de lo que te digo- le aseguré antes de despedirme y largarme para siempre de aquel rincón maloliente. Atrás quedaron conversaciones sin sentido, helados derritiéndose a medio servir, noches que ganaban espacio ante copas de vino y los neones de las calles que fulguraban intermitentemente frente a nuestras cabezas.

Era el anunciado fin de una historia; no me la volvería a encontrar por ninguno de los rincones presentes en la ciudad. Pero hay que admitir que me cambió la existencia. Semanas más tarde de nuestro primer encuentro, la vida me volvía a sonreír, y otras visiones, observaciones, pensamientos y situaciones se iban abriendo poco a poco a mi otrora destartalada sensibilidad.

Más allá de nuestras intimidades reveladas, fueron extraordinarios momentos de comunión con una virtual desconocida que de una forma u otra, supo mostrarme la intensidad de cada uno de los segundos que se suceden en aquel tranco intermitente que nos mueve por el mundo y que nos atormenta nuestro día a día.

Anyway, yo la busqué y lamentablemente ella no a mi. La vida es algo injusto, según lo que he escuchado en los últimos días.

Y después de esta repetida reflexión, salí a la calle. No corté mis pasos hasta perderme entre los sonidos de mi walkman, que a cada momento me invitaban a aferrarme a ellos, como rocas firmes que se erigen salvadoras ante mares agitados.

Saturday, August 12, 2006

Cien Cosas que Odio (Tercera Parte)

51)Odio que las manos estiradas, muchas veces no sean acogidas
52)Odio el sentirme nuevamente que la estupidez quinceañera a ratos me rebasa
53)Odio que las palabras a ratos duelan, aunque después parezcan algo divertido
54)Odio el tener que estudiar
55)Odio la gente lista
55)Odio el exito y el dinero
56)Odio sentirme con los ladrillos del cogote un día sábado en la noche
57)Odio la sensación de acordarme de lo peor del colegio cuando recuerdo mis noches de infancia
58)Odio que los días se me hagan cuesta arriba.
59)Odio el tener que echarle huevos al asunto.
60)Odio que suene mi teléfono.
61)Odio que no suene también.
62)Odio la mitad superior de todas las cosas.
63)Odio el frio que me corroe desde las sombras.
64)Odio también la mitad inferior de todas las cosas.
65)Odio los segundos en los que la ciudad se tiñe de luz y vuelvo con mi cargada conciencia a la casa
66)Odio el temblor que se apodera de mi cuando abro mi correo.
67)Odio el pensar en mi pueblo en ruinas, en la gente que vivio en el, y en sus calles actuales azotadas por el viento.
68)Odio percibir que los mejores años ya se fueron, y que los que vienen me miran con sorna.
69)Odio los comienzos
70)Odio los finales.
71)Odio que todo lo bueno se traduzca en cosas malas.
72)Odio esos días antes del 11 de septiembre.
73)Odio tener 30 años y seguir pensando como si tuviera 12
74) Odio que el pelo se me haya ido tan luego de mi linda tonsura
75) Y los programas de farándula... se me olvidaba...

Sunday, July 30, 2006

Prontuario Policial

1. Nombre Completo:Cristian Verscheure Casas-Cordero
2. ¿Por quién te dieron ese nombre? No tengo idea. Me da la impresión que la inventiva de mi viejo andaba de capa caida. (Lo más probable)
3. ¿Le pides deseos a las estrellas? Sip a las fugaces, pese al smog y la niebla
4. ¿Cuándo fue la última vez que lloraste? Hace un rato. (Tengo aun la guata apretada)
5. ¿Te gusta tu letra? Si, es rara, pero funciona...
6. ¿El pan te gusta con que?: con una dulce y suave lonja de LENGUA, mas una mayonesita casera y una malta al costado.
7. ¿cuántos hijos tienes? No se... revisaré mi antigua libreta telefónica y les aviso.
8. Si fueras otra persona, ¿serías tu amigo? NICAGANDO... puedo ser muy odioso...
9.¿Tienes un diario de vida? No, pero creo que debería tener uno.
10. ¿Eres sarcástico? Naaaaa' pfffff quien dijo yo?
11. Saltarías en bungee? Demás possss... cien veces...
12.¿Cuál es tu cereal preferido? PUAJ!!! Ninguno... prefiero el choclo crudo...
13. ¿Te desabrochas los zapatos antes de sacártelos? No... por esoque los zapatos me duran tan poco...
14. ¿Crees que eres fuerte? Soy harto mariconazo pa algunas cosas... pero si los problemas hay que enfrentarlos, hay que hacerlo no más pues... es la única forma de solucionarlos
15. Tu helado favorito: Tronco de castañas en una noche de San Juan
16. ¿Cuánto calzas? soy pata chica... 40 no mas...
17. ¿Rojo o Rosado? Rojo... Ni gay usaría el rosado
18. ¿Qué es lo que menos te gusta de ti? La poca decisión... mi desorden y mis miedos
19. A quién extrañas mucho? A mi vieja... a mi gente cuando no se de ellos, y la época en que esta ciudad estaba hecha para divertirse
20. ¿Qué color de pantalones y zapatos tienes puestos? Todo negro como el día...
21. ¿Lo último que comiste hoy? Una chorrillana destroyer
23. ¿Qué estás escuchando en este momento? Brett Rosemberg Problem
24. La última persona con quien hablaste por teléfono? Con mi mamá
25. Trago favorito: Jeréz Sour
26. ¿Qué deporte te gusta ver por TV? Rayuela, lejos
27. Comida favorita: La pollona, los porotos con riendas, el ceviche a lo V y mi salsa de tomates.
28. ¿Película de terror o final feliz? Ni fu ni fa
29. Última película que viste en el cine: Hace tiempo ya... ¿La Guerra de los Mundos?
30. Día Favorito del año: el Año Nuevo
31. ¿Verano o invierno? INVIERNO... al calor del verano se me echa a perder el genio y me entran ganas de agarrar a xuxadas a los parroquianos de la calle
32. ¿Besos o abrazos? Si hay de los dos es mucho mejor
33. Postre preferido: Helado y panqueques celestinos flambeados, como los de las Vacas Gordas.
34. ¿Qué libro estás leyendo? Unas revisiones culiás de Marx que sirven harto para metodologia
35. ¿Qué hay en tu pared? Mugre, lo ultimo de Borges, una bruja, y un guaren en un columpio.
36. ¿Rolling Stones o Beatles? de Rolling Stones, todo hasta 1976. De los Beatles, Hard Day's Night, Rubber Soul y el White Album
37. ¿Dónde es lo más lejos que has estado de tu casa? Hueviando en el Zócalo de ciudad de Mexico.

Saturday, July 29, 2006

Cien Cosas que Odio (segunda parte)

25) Odio hablar de rock latino, y todas sus influencias
26) Odio que Teenage Funclub no sea reconocida como la gran banda que es
27) Odio que las mezclas de musica sean tan caras
28) Odio los putos diarios que tienen un puro titular en la portada
29) Odio la indiferencia de personas realmente interesantes
30) Odio que el copete sea tan exquisito y te cause estragos en el cuerpo
31) Odio el tener que reprimirme, para no decirle al mundo que son una manga de AWEONAOS
32) Odio a los weones que se pajean pensando en los años 80's, considerando que fueron los años más culiaos de nuestras vidas.
33) Odio los años 80
34) Odio a la gente que se masturba con los blogs y que son son capaces de pensar en nada más que eso.
35) Odio las guitarras rockeras
36) Odio que el dinero no me alcance hasta fin de mes
37) Odio todo lo que implique plastico, falta de seso y mucha silicona.
38) Odio a los weones mentalmente incapacitados (somos más de lo que se imaginan)
39) Odio el que a veces no pueda reirme de mi mismo
40) Odio la TV abierta
41) Odio el cable
42) Odio la TV
43) Odio el sexo abulico
44) Odio el no haber nacido en Nueva Zelanda
45) Odio no estar en una mierda de pais como México
46) Odio el no tener la alegria necesaria para brindar una sonrisa a quien lo necesita
47) Odio las guitarras distorsionadas
48) Odio a ese gran compositor llamado Paul Mc Cartney.
49) Odio el olor del copete a las mañanas siguientes de la resaca
50) Y Pamela Jiles, se me olvidaba...

Thursday, July 27, 2006

Cien Cosas que Odio (primera parte)



  1. Odio al 90% de los Periodistas.
  2. Odio sentirme enamorado permanentemente de alguien o algo.
  3. Odio que los discos de Kruppa sean tan caros.
  4. Odio pensar que todo tiempo pasando fue mejor.
  5. Odio el flaiterio que me huevea por las noches.
  6. Odio las basuras que opinan de todo y que no son más que basura.
  7. Odio pensar que los antiguos autos americanos más grandes, más cromados, y con más latas, chupen más bencina que la cresta.
  8. Odio a los huevones vestidos de marquita, peinaditos a la gomina y que hablan -y casi siempre puras huevadas- a un alto volumen en bares y restoranes.
  9. Odio las viejas huevonas que se suben a las micros y que te tiran las tetas encima para que les des el asiento.
  10. Odio a Bush y toda la parafernalia republicana.
  11. Odio todo lo que sea políticamente correcto.
  12. Odio todo lo que en la vida signifique complicación.
  13. Odio a todos aquellos artistas que se las dan de salvadores de no se que huevá y reniegan de todo su miserable pasado (y por ende de su condición de artistas)
  14. Odio la colonia Tommy Hilfigger (tiene olor a peo)
  15. Odio el tener que jugar con mis dedos, en vez de meterlos en mi nariz, y sacar aquel moco rebelde que atormenta mis fosas nasales.
  16. Odio no tener referentes en blanco y negro, ni que mis peliculas tengan esas tipicas rayas que hace 30 años se veían en las copias que se distribuían en los cines.
  17. Odio cualquier compañía en la que trabajen más de 200 personas.
  18. Odio los telefonos y hablar por ellos.
  19. Odio a los conductores imprudentes que le tiran agua a los peatones cuando llueve.
  20. Odio a los hijos de puta -no tienen otro nombre- que le pegan a los perros.
  21. Odio a mi ex jefa por bastarda
  22. Odio que el tiempo pase, y que todo se vuelva viejo (sin embargo me siento un viejo de mierda)
  23. Odio calentar asientos sin hacer nada
  24. Odio el sentirme un perfecto imbecil (un 90% del tiempo)
  25. Ah, y Pinochet... se me olvidaba...

Monday, July 24, 2006

The Modern Music; el nacimiento de Miles...

Los vitores y los aplausos comienzan... mientras una sobria fanfarrea - una de las primeras obras maestras de Gil Evans- da inicio a la transmision radial de la jornada. Momentos más tarde Symphon Syd anunciaba, a las ondas radiales que se propagaban por los cuatro vientos en aquella noche de otoño en NYC, la alineación de la banda del gran Miles que entraba en escena. Grabada en el Royal Roost las sola frase "... just sit and relax... we bring you something new in modern music... Impressions in Modern Music with the great Miles Davis and his wonderful new organization... "
Y con el adjetivo de "Modern Music...", lo mejor de épocas pasadas se me viene a la mente; jazz, autos de latas cromadas; periodicos no tan decadentes y gente de traje y sombreros finos repletando los bares.
Pero más que eso, recuerdo esa gran definición de Marshall Bergman en "Todo lo Sólido se Desvanece en el Aire"- sobre el gran problema de la modernidad que se arrastra hasta nuestros dias, desde fines del siglo XVI; la conciencia del yo individual que de no tener ningun asidero respecto a lo que se podría denominar de manera heideggeriana- el "ser o estar en el mundo", pasa a ocupar el lugar más importante dentro del tiempo que le tocó vivir.
Algo de eso se esconde en aquel primerisimo registro sonoro de la agrupacion de Davis, y por consiguiente de la emergencia del be boop, como contraposición con las caderudas orquestasde jazz que hacían retumbar los salones de baile desde 1920 y hasta entrados los años 40's.
Al rememorar esas ya antiguas melodias, ocurre lo mismo que lo mencionado por el autor ¿canadiense? en su obra cumbre. Los músicos se enfrentan a fuerzas sobrenaturales, a partir de su propia experiencia individual, ya no como colectivo, sino en base a su talento, intuición y sensibilidad para captar la nota, la vibración y entregarlos al auditor, quien a su vez deja sus pies bien quietos en la tierra, para prestar una cada vez mayor atención al sonido de la agrupación.
Después de esto, solo queda manifestar que al igual que en el mundo contemporaneo, aquella jornada otoñal de noviembre de 1949, transmitida por las ondas radiales desde Broadway son un fiel reflejo de que la modernidad llegó para quedarse en el mundo del jazz.

Thursday, July 13, 2006

Oscar Moro (1950-2006)



Con la cantina,
con la cantora,
con la T.V. gastadora
con esas chicas bien decoradas
con esas viejas todas quemadas
gente re vista, gente careta
la grasa inmunda cual fugazzetta!
Eso cantaba Moro (el que parece que usara afro en la foto) con su voz de argentino medio barsuo en el primer corte del disco La Grasa de las Capitales. Desde que tengo memoria que aparece ante mis ojos la segunda placa de Serú Giran como un modelo de uno de los mejores discos hechos alguna vez dentro de la historia de la música en castellano. Y es un dato no menor; para un mocoso de 12 años no todo podía ser beatles o byrds; y en vez de andar escuchando Enanitos Verdes, casi de pura cueva llegó La Grasa a mis manos... y los arreglos, las voces y las composiciones de los cuatro weones, el bajo fretless de Aznar, las cuerdas de Charly García, y el llorado registro de Lebon sin duda marcaron época, pero en una étapa de la vida de un cabro chico donde lo más importante que suena en un tema son los tarros, sin lugar a dudas que el aporte de Oscar Moro no me dejó indiferente.
Despues llegaron -retrospectivamente- los discos de la Máquina de Hacer Pájaros y el resto es historia conocida. Moro simplemente fue uno de los grandes bateristas argentinos de la mejor época del rock de ese país.

Wednesday, July 12, 2006

DIOS SALVE A SYD!!!!


SYD BARRETT (1946-2006)

Las noticias cuando llegan, golpean los rostros y los recuerdos... la realidad se lanza en pelotas sobre nuestras cabezas, peleando con ella como gatos monteses. Hoy mientras la oscuridad nos baila cierta danza insolente, la lluvia nos moja, el frio se nos mete entre los dedos nos enteramos de la noticia de que Syd Barrett, la única pieza y cerebro decente de esa banda llamada Pink Floyd fue llamado a ocupar su lugar en el firmamento. La noticia me desconcertó... y me hizo darme cuenta de varias cositas:

1) Clara y afortunadamente el tipo NO estaba viviendo en Concepción. (ese mito urbano huevón que tenían los penquistas)

2) Resulta extraño -con lo cagado que estuvo Barrett- que no se hubiese muerto antes. (yo pensé que este momento llegaría hace unos cinco años atrás)

3) Barrett era Pink Floyd. Roger Waters era la cara y el periódo más importante de la banda, pero The Pipper at The Gates Dawn es una oda manifiesta a la marginalidad, a vagar y recorrer el mundo con sólo los dedos de los pies acariciando la tierra. La primera placa de Floyd es un viaje por todos los recuerdos infantiles y los infiernos que de cuando en cuando nos atacan en la rutina diaria; en ella nuestras pesadillas se van colando a través de las letras infantiles y esas candidas melodías -a las cuales uno les prendía parafina y todo comenzaba a arder por los cuatro costados- a uno sencillamente lo cautivaban.

4) Efectivamente se puede hablar de un antes y un después de Syd Barrett. El echó a correr engranajes nunca antes vistos en el mundo del rock and roll y formó algunos de los mejores momentos dentro de la historia del género.

Es por esta razón que: SYD BARRETT HA MUERTO... DIOS SALVE A SYD!!!
ps: Recordaba hace unos días cuando, en un acto casi temerario, le mostré a mi sobrina, la Vale -que en ese entonces tenía 4 años- The Piper at The Gates Dawn... Y se me venía a la memoria su cara alucinada con los sonidos de los cuervos, los relatos de los gnomos y las batallas interestelares. Seis años más tarde al sapear en una ocasión su mueble de discos, pude ver que en el anaquel ya estaba la primera placa de Pink Floyd...

Thursday, June 29, 2006

Hudson Line (pt.4)


El sol salió tras el chaparrón y mientras las nubes se alejaban raudamente para perderse en el horizonte. Sin mediar palabra el viejo pescó sus trastos inútiles y salió a recorrer los campos en busqueda de su sustento diario. Mientras tanto Elisa a esa hora ya caminaba por algun recodo de la ruta 61 camino a Delaware, al tiempo de que un camión hacía sonar inultilmente el claxon.
La ciudad quedaba atrás finalmente, y el sol se debaja guíar por el infinito, por todo aquello que merecía ser alguna vez narrado en este mundo bajo los pasos de quienes caminan por la vida encontrando respuestas.

Wednesday, June 28, 2006

Hudson Line (pt.3)


Sin embargo, todo se mantenía en una quieta calma. Obligado quizás por el tinte fragil de la muchacha, el viejo de la fogata poco a poco fue cambiando su mirada, mientras el crepitar de las chispas y unas pocas y miserables tortas de trigo sin cocer que se aglutinaban en un tambor carcomido por el hollin y los malos olores, invitaban rapidamente a salir del lugar. Sin embargo, el agua que a esas alturas comenzaba a caer desde el cielo y el frio que aullaba a través de las latas del galpón, no dejaban otra alternativa que compartir aquel inmundo recinto con el desconocido. En orden a comenzar algo parecido a una conversación, de la boca de Elisa brotaron, casi inconscientemente las primeras palabras:

-Como te llamas?

-Ron -dijo él, dejando sus ojos clavados en una lata brillante por el fuego del asador.

-¿Que haces por aquí? -expresó el viejo de una manera casi mecánica.

-Salí de mi casa hace una jornada atrás- replicó Elisa.

-Peleaste con tus padres? -inquirío el viejo.

-Algo así, pero mejor cambiemos de tema, -manifestó la muchacha- Ya lloré lo suficiente por todo lo ocurrido en nuestra casa, agregó para poner punto final a la conversación.

Despues de escuchar aquellas palabras, el semblante del anciano volvió a encenderse como un macho cabrío azuzado por el Príncipe del Mal y nuevamente un sibilino miedo se apoderó de la viajera. Ella por su parte, solo atinó a cobjarse sobre su chaqueta de nylon y orar a los dioses para que la sacaran de aquel horrible lugar tan pronto el alba dijera hola por los techos.

Tuesday, June 27, 2006

Hudson Line (pt.2)




When your mother sends back all your invitations/And your father to your sister he explains/That you're tired of yourself and all of your creations/Won't you come see me, Queen Jane...?
La luz brillaba, despues de atravesar esos algodonosos copos de nubes rompiendo la grava del asfalto. El ruido de los camiones imponía su pesada rutina, y mientras tanto, Elisa caminaba sin dejar de mirar atrás. Los pasos sucedían uno a uno a pequeños reflejos de conciencia, mientras su cabeza decía adios a todo lo moderno que deparaba en ese momento la gran ciudad.
Nada parecía importar en aquel momento, ni el cielo gris que transportaba a las aves hacia el calor de exóticos rincones del mundo, como tampoco el cemento que centímetro a centímetro iba cediendo su imponente presencia frente a arbustos, bosques, praderas y tractores. A medida de Elisa avanzaba pesadamente, internándose a través de las granjas, las praderas y pastizales, el viento poco a poco comenzó a recorrer su menuda talla, dejando entrar al frio y la soledad hasta que pronto la oscuridad devoró todo el camino y solo una fria puerta se dignaba en recibirla bajo su cobijo. Una luz mortecina bailaba con el lento crepitar de las paredes de lo que parecía ser un granero, mientras que una sombra atizaba un oxidado cacharro, cuyo contenido se evaporaba indiferentemente sobre ese fuego. Ese fue el momento en que aquella sombra la vio entrar y sólo le preguntó indiferente:
- ¿Tienes frío?
-Algo- dijo ella, tratando de medir un poco sus palabras
Fue así que los ojos del viejo se tornaron a un terrorifico carmesí que a medida que los minuteros recorrian la oscuridad, blandía cierto temor para doblegar las miradas de algunas de las más corajudas criaturas de la noche.

Wednesday, June 21, 2006

Hudson Line (pt.1)



Elisa caminó por el costado de la autopista, en una busqueda desesperada por encontrar aquel puente que le permitiera cruzar al otro lado del Hudson. El azul del cielo poco a poco se tornaba en un rosado penoso, invitando a los parroquianos a caer desde las alturas y azotar la cabeza contra las rocas, rindiendo tributo a un dios individual que dia a día cobraba sus víctimas entre los más débiles.
La voz de Dylan se escuchaba al interior de su cabeza y nada más le importó a nuestra protagonista, quien con su morral emprendía su travesía hasta un lugar quizás un tanto indeterminado, esperando las revelaciones que cambiarían obligatoriamente su vida.
Sin embargo en ese momento nada importaba; en una repetición del 11-S podían haber volando un par de torres más en Manhattan, pero ella habría seguido en ese cansino pero quizás peligroso tranco, esperando una respuesta que colmara sus deseos de saber todo respecto a la vida, al aire que respiraba y a los hilos invisibles que a cada momento condicionaba su vagar por este mundo.

The Test Its Over NOW!!!! (pt.4) (final)


Los violines se escucharon por ultima vez en los patios de aquella vieja casa. Una multitud de recuerdos desfiló por su mente, mientras los viejos pasillos poco a poco iban despidiendose de su oscura figura, de su claro caminar y de su estampa de caballero antiguo venido a menos. Los salones en los cuales los bailes y francachelas a momentos parecian tornarse interminables, permanecían mudos, impasibles, serenos, presagiando su fin.
Fue en ese momento donde la Luger -con su cargador doble- entro a correr al baile, transformándose con ello en la protagonista más importante de esta historia. Veinte años atrás y en medio de las celebraciones por haber regresado el colegio en Inglaterra, jamás pensó que ese regalo -que marcaba el fin de sus días adolescentes- iba a terminar sellando su suerte. Fue así que después de salir de la ducha, cargar con los restos de su caña, calzarse impecablemente su traje nuevo y avisar en la oficina que no lo esperaran para comenzar las reuniones, se dirigió hacia el antiguo despacho de su padre. Sus ojos recorrieron la biblioteca hasta encontrar el ejemplar de la Divina Comedia. Encima de su contratapa escribió sus últimas palabras al viento, para despues dejarla en una minuscula mesa de luz. Acto seguido su lengua saboreó el caño de la pistola y presionándola sobre la parte superior de su paladar apretó el gatillo. La oscuridad creció ante sus ojos como una mala hierba y su alma poco a poco comenzó a desplazarse lentamente por esta tierra con pies de plomo.
Afuera, el sol brillante, el tronar de las aves y veloz andar de los vehiculos anunciaban con alegría esa primavera que para algunos, no es mas que una simple excusa para encontrar lo esquivo, lo brutal o lo esplendido, que en ciertas ocasiones nos ofrece la vida.

Monday, June 19, 2006

The Test Its Over NOW!!!! (pt.3) (satyricon)


Sus ojos se abrieron, al principio pesados, como las puertas de un castillo, para después -estimulados por el fuerte neon presente en las luces de aquel frio cuarto- tratar de recordar los cuadros finales de la desenfrenada noche anterior. Fue en es momento en que su cabeza poco a poco empezó a pesar cada vez más ante la almohada y las sábanas del camastro a ceder frente al calor y otros elementos; el hacha colgando de un costado del techo, la gran jaqueca, y el inmenso bouquet etilico que emanaba de su aliento destartalado.
De pronto y sobre la pared del diván, aparecieron frente a él algunas escenas de Fellini y su Satyricón... las luces de los tubos de aluminio luchaban infructusamente por quedarse pegadas en su retina, mientras saboreaba el recuerdo de un par de húmedas lenguas que minuto a minuto se conviertían en lanzas afiladas dibujando circulos en el estomago hasta terminar -centímetros más abajo- con su sexo apuntando hacia las alturas, con la frente en alto y con su único ojo bueno sin doblegarse ante los estímulos. Sus oidos retumbaban además bajo el recuerdo de aquellas risas cortitas, chillonas y casi adolescentes, que estallaban como puntos luminosos cada vez que una palabra salía de su boca, con la talla a flor de piel o con las cosquillas que se contorneaban en aquellos cuerpos ateridos de aquel oscuro y gélido frio.
Todo parecía miel sobre hojuelas, hasta que una mirada en el espejo lo espantó; al pasarse la mano por el rostro, notó que la uña del meñique izquierdo brillaba por su ausencia. Más que el horrible dolor, una vez más su corazón se apretó contra su pecho y por primera vez el pánico lo hizo desenfundar -sin poco entusiasmo- la pistola Luger de su padre, la misma que le había regalado al terminar la guerra, para protegerse de la horda de comunistas que según el viejo aventuraba a fines de los 60's, caerían por su domicilio....

Wednesday, June 14, 2006

The Test Its Over NOW!!!! (pt.2) (bruma)


Y efectivamente las sombras se acercaban... acariciaban su mirada, recordándole a cada momento las cifras en rojo, las personas olvidadas, los nudos desatados y las conversaciones telefónicas que, pese al golpe de gancho final quedaban en el aire, como reinas de la bruma, flotando en dimensiones paralelas, semejando aquella máquina del tiempo que robaba las almas mientras viajaban de uno a otro estadio en la historia del mundo. Y precisamente eso era lo que el quería, desdoblarse en algún ente pestilente, sin ego, hormonas, crédito ni dimensión. Algo de eso había en las notas que su guitarra dibujaba todas las noches en el aire, sentimientos vacíos, frialdad a niveles extremos, metal que vibraba esperando oidos que finalmente brillaban por su ausencia.

Huyendo infructosamente de aquella oscuridad y sus malos pensamientos, recorría calles, sorteando con éxito al lumpen que se le acercaba, con intenciones más siniestras que sus própios pensamientos, preguntando calles, sacando cuchillas, o haciendo gala de sus fechorías que a cada momento le pisaban los talones, bajo luces oscuras y frias corrientes de aire, que hacían que su carne se fuera transformando en un tejido lúgrube, con la dureza de las uñas cuando son azotadas por el viento bajo el sol del desierto.
Y ahi la vio. Desafiante y blandiendo su pólvora, lo esperaba... Sus ojos denotaban cuentas por pagar y a través del encaje negro de su vestido, sus formas lo invitaban una vez más a caer en sus redes, a dejar sus jugos, sus falsos besos y lo más preciado de su escuálida humanidad en medio de sus largas y ácidas piernas...

Saturday, June 10, 2006

The Test Its Over NOW!!!! (pt.1) (la hora oscura)


Hundió sus pasos pensando en aquel minutero que restaba de su tiempo lapsos de vida, como si aquel último suspiro le avisara con aquellos grandes neones de carretera, que el fin estaba cerca. Calles sin vida se acercaron una vez más hacia sus pasos mientras todo lo ocurrido recientemente se presentaba ante sus ojos como una corta sinopsis, del sabor en la boca, las lagrimas en sus ojos y la cara de culo que a cada momento se asomaba ante su pálido reflejo.
De fondo -en su walkman- aquellos lúgubres violines que en la hora más oscura intentan entregar un resto de esperanza a quienes arrastran las patas, sólo conseguían estrujar su pecho a tal nivel que su esternón pronto comenzó a crujir por los cuatro costados.
No había vuelta que darle, las marcas en su cara evidenciaban que todo lo hecho, todo lo construido con esfuerzo, se habia desmoronado bajo aquel mar de prejucios, errores e imperfecciones que había minado su relación con el mundo... un murmullo seco se escuchaba, como un oscuro trueno presagiando el fin...

Sunday, June 04, 2006

Perfil del Shileno Medio...

Jajaja... llegan a dar risa esos weones que hacen gárgaras con esa estupidez de "ponerse la camiseta de la empresa". Esos malditos pelotudos que trabajan en grandes corporaciones, se dan unas infulas de gerentes de Enron, y se expresan como conscriptos recien pelados a la entrada de un regimiento. Da rabia y risa a la vez darse cuenta, de estos individuos que se juran los salvadores de la patria y que hablan y opinan de todo, con la asquerosa autoridad que les da su saldo diario en la cuenta corriente o en su defecto la tarjeta de credito.
Es entretenido -y a la vez puede servir de laxante- el verlos hablar y renegar del pasado que a cada uno de nosotros nos condiciona. Resulta también inquietante el verlos moverse por el mundo, echaditos para atrás en su butaca, en ese estado casi limbico entre el mundo de los ricos (cosa que por clase no son) y su ordinariez, pobreza intelectual poco digna, nada de glamorosa y harto hedionda a decir verdad.
Es curioso verlos en su trato diario, al ver como se comportan con sus subordinados, el como gozan al someterlos, al verlos mofarse de su humilde condición y no recordar aquellas épocas en que ellos mismos metian la cabeza adentro de la taza, para poder limpiar más comodamente los wateres.
En fin, son los mismos que se sienten orgullosos de haber nacido en Shile, con ese chauvinismo propio de quienes apoyan a la "Lloja de todos" y que salen fuera del país (Caribe) para decir -una vez fuera de éste- "Es que en Shile estamos taaaan avanzados" "Es que en Shile tenemos esto o esto otro" Son todos aquellos weones que le rezan a San Expedito y que desearían militar en el partido de Lavin porque "es más fácil", de la misma manera en que escuchan rock Shileno "y nada más, porque hay que ayudar a la producción nacional..." Para eso mejor ayudar al Hogar de Cristo, creo yo.
Porque más vale andar a pata por las calles de la ciudad con su buen disco de Los Replacements triturandote los oidos, que vegetar en cualquier mando medio de una empresa privada, con auto a la puerta, teniendo a buen recaudo mucha plata y una familia feliz.

Tuesday, May 30, 2006

Sunday Afternoon


Aun recuerdo esos momentos en los que aquella voz sepulcral que decía:

-Anda a la casa de Patricia a buscar sus cuadernos.

- Y el estomago se apretaba inmediatamente, hasta retorcerse dentro del peritóneo.

¿Para qué voy a ir? - decía yo inocentemente, sabiendo que en la próxima hora las patadas en la raja lloverían por mi casa, y que un dia domingo en la tarde pasando en limpio huevadas era algo que, en ese momento, no se lo desearía ni a mi peor enemigo.

Sin embargo la respuesta no se hacía esperar:

- ¡Anda altiro mierda!

- Y con una paciencia casi infinita, mi padre se sentaba en aquellas tardes nortinas a confrontar mis repollos atiborrados de borrones y líneas chuecas, con aquellas obras maestras de pulcritud y orden que eran los cuadernos de mi compañera, con quien nos sentabamos juntos y vivíamos a menos de media cuadra de distancia.

Era divertido mi viejo... al recordarlo con su rostro desencajado por la rabia mientras recorría con su mirada mis borrones y palos corvados... y tb -ahora a la distancia- las lágrimas expulsadas subrepticiamente de mis ojos, a punta del antiguo, vil y abyecto recurso del chantaje.

Sunday, May 14, 2006

¡¡¡MEGA se vive!!!!



Producto del bastardo insominio que día a día me está despertando más temprano, hoy fui testigo del mejor momento de la historia de la programación de esa gran estación privada de televisión llamada Megavisión. Fue grandioso, por decir lo menos.
El reloj marcaba las 6:45 de la mañana y mientras veía que el centro de la ciudad se despertaba bañado por la bruma, encendí la TV, ya con los ojos bien abiertos, más que nada por sacarme de la modorra. Partí el recorrido por las estaciones abiertas con Canal 13, que insultó mi mañanera sensibilidad con sus electrones apuntando hacia mi persona a través de la pantalla, más el siseo característico de los canales que aun no inician sus transmisiones. Avancé hacia el canal 7, del cual partí 30 segundos después, luego de comprobar la grandiosa calidad de la programación correspondiente a este día Domingo 14 de Mayo del 2006, en la cual se destacaba Bugs Bunny cerca del mediodia y algo sobre Nicanor Parra que finalmente no vi.
Y aterricé en MEGA, que en ese momento, solo mostraba el logotipo del canal en pantalla, mientras que en el audio finalizaba ese horroroso tema de Cheap Trick llamado "The Flame".
-Bueno, que diablos-me dije- Al menos es Cheap Trick.
Y mientras el símbolo del canal seguía insultándome en pantalla, llegó el momento decisivo; que ocurrió cuando la canción Turn! Turn! Turn! de los Byrds comenzó a sonar por el guacho parlante que tiene mi antigua TV. La raja, pensé. Lo mejor de Mega (su logo) y con uno de los mejores temas de mi discografía. Después de alejar completamente el sueño de mi mente y disfrutarme el tema hasta el último compás, vino la guinda de la torta; "Dance To The Music" de mi medio pariente Sly Stone. ¡¡¡Estupendo!!! salté en la cama bailando y cortándole el paso al puto frio que en ese momento reinaba sobre la ciudad, siempre bien custodiado por la mirada impertérrita del estática imagen corporativa de la estación de Ricardo Claro. Definitivamente MEGA se vive. Viva Megavisión.

Monday, May 08, 2006

Inner Block


Extraña es la manera de sentarse frente al papél, y percibir, que al igual que la blancura de este, no queda más que cruzar los brazos, a la espera de palabras que nunca salen y estilos que se alejan por carreteras dormidas. Raro es notar que la vida se nos va a cada momento, frente a lo que queremos, a lo que odiamos y a las pocas cosas que, a cada momento, nos apuntalan desde lo más profundo.

Friday, May 05, 2006

Cuestionario de Proust



En 1892 Marcel Proust publicó un cuestionario con preguntas destinadas a conocer la verdadera naturaleza de una persona. He aquí los verdaderos rasgos de Mr. Sangretinta.

Cuál es el defecto propio que deplora más?.

La Pereza

¿Cuál es el defecto que usted deplora más en otros?.

La mediocridad

¿Cuál es su estado mental más común?. Inerte... ni fu ni fa... ni euforia ni abulia

¿Cómo le gustaría morir?.

Simple, rapidamente y sin dolor

Si después de muerto debe volver a la Tierra, ¿convertido en qué persona o cosa usted regresaría?.

En una trompeta o una piedra de molino.

Y si pudiera elegir un personaje de ficción, ¿cuál escogería?. Stephen Dedalus, lejos

¿Cuál es su mayor extravagancia?.

Sacarme artisticamente los mocos de la nariz (sin que nadie lo note jajaja)

¿En qué ocasiones miente?.

Cuando es justo y necesario

¿Qué persona viva le inspira más desprecio?.

Augusto José Ramon Pinochet Ugarte. Después mi abuela y Georgie W. Bush

¿A qué persona viva admira?. Bill Clinton, lejos. Brian Wilson, James Brown tb y Ornette Coleman igual.

¿Qué palabras o frases usa más?.

Demas po! No estoy ni ahi con voh! y la wea

¿Cuál es su idea de la felicidad perfecta?.

Mi idea radica en que la felicidad no existe.

¿Cuál es su mayor miedo?.

Mi mayor miedo es al tiempo, que pasa rapida y despiadadamente.

¿Cuál es su mayor remordimiento?. Haberle quitado el saludo a la gente por tanto tiempo.

¿Cuál es la virtud más sobrevalorada socialmente?. El tener un cerro de plata y una credit card.

¿Qué le disgusta más de su apariencia?.

El pelo que ya no me crece

¿Cuáles son sus nombres favoritos?.

Mujer: Sofía, Ella, Paulina, Victoria. Hombre: Maximo, Claudio, Adalberto, Isidro.

¿Qué talento desearía tener?. Abrir gente y extirparle sus tumores

¿Qué le desagrada más?. La codicia, la prepotencia y la hipocresía

¿Cuándo y dónde ha sido más feliz?.

En todo momento he encontrado pequeñas luces de felicidad.

Si pudiera, ¿qué cambiaría de su familia?.

La abuela ja! nada. Dios los lanzó al mundo asi y asi los quiero yo.

¿Cuál es su mayor logro?. Haber sacado alas para volar

¿Cuál es su posesión más atesorada?. Mis discos de jazz y mis guitarras.

¿Cuál es la manifestación más clara de la miseria?.

El capitalismo.

¿Dónde desearía vivir?.

México D.F.

¿Cuál es su pasatiempo favorito?.

Limpiar y sacarles la mugre a mis guitarras.

¿Cuál es la cualidad que usted aprecia más en una mujer?. Sus uñas, su inteligencia y su buena conversación.

¿Cuál es la cualidad que usted aprecia más en un hombre?.

Las mismas que las anteriores, pero sin las uñas, obviamente.

¿Cuál es su héroe de ficción favorito?.

Tiny Montgomery, el que aparece en Basement Tapes de Bob Dylan

¿Cuáles son sus héroes de la vida real?.

Edipicamente... mi vieja, lejos.

¿Cuál es su vicio?
La música y el alcohol.

¿Cuál es el rasgo de su personalidad que más le gusta?

Mi capacidad para soportar al resto del mundo.

¿Cuál es su paseo favorito?

Por cualquier camino donde encuentre cosas nuevas.

¿Qué o quién ha sido el más grande amor de su vida?

Ja!

¿Cuál es su idea de la muerte?

El fin inevitable de nuestro reloj del tiempo.

¿Qué le hace llorar?

Pet Sounds de Brian Wilson y Eli & The Thirteen Confession de Laura Nyro.

Wednesday, May 03, 2006

Tres Momentos con el Masón de la Humita

La Casa de Bello elige a su nuevo rector. Más allá de las descalificaciones entre Perez, Riveros y Las Heras, -los tres postulantes a ocupar el el máximo cargo en nuestra Alma Mater- voy a recordar a través de este texto, tres momentos bastante divertidos por lo demás, de cuando trabajé codo a codo con el Rector Riveros, por ahí a comienzos de su mandato. Me aníma más que nada el recordar algunas situaciónes chistosas, en los momentos en que me desempeñaba como un enajenado reportero, en la Dirección de Comunicaciones de la "U".
1) ¡¡¡Un mordisco a la delincuencia!!!!
Era un secreto a viva voz que los asesores comunicacionales del Rector Riveros -radical, masón, bueno pa los causeos, un gran académico y lo que no me cabe duda, una excelente persona- cortaban una gran cantidad de dinero por actividades de difusión de las carreras de la U en colegios, escuelas, liceos, etc. En más de alguna ocasión -y muchas veces de rebote- llegaron a nuestras manos, planillas cuyas cifras nos dejaban con los ojos bien abiertos y moviendo la cabeza significativamente. Los reporteros que trabajabamos en Comunicaciones en aquella época nos imaginabamos a estos asesores -que se paseaban todas las tardes alrededor de nuestra oficina- con antifaces, una media en la cabeza y vestidos de negro. O saliendo del despacho del Sr Rector -con una caja fuerte al hombro- a altas horas de la noche. Muchas tallas de este tipo salieron de nuestras bocas, de tal manera que -para nosotros- estos conspicuos personajes, se habían transformado en unos verdaderos próceres dedicados al salteo y al pillaje.
Sin embargo la mejor de todas fue una vez en la que el señor K. llegó raudo a conversar con la jefa, mientras yo, aparejado detras de la mampara de vidrio terminaba un par de notas para el informativo de la tarde.
-Ya cabros, ojo con las carteras, y con las billeteras, miren que K. está a la vista- grito Mr. V
Y todos en un gesto casi institivo, se llevaron las manos a los bolsillos, a los respaldos de las sillas y pusieron sus pertenencias a buen recaudo, pensando que efectivamente habian entrado algún ladrón a nuestras oficinas. Cinco segundos más tarde la regordeta cara de Mr. K se asomó esbozando su sonrisa socarrona y saludando a medio mundo como si fuera un viejo amigo nuestro. La cagadera de risa posterior aun debe retumbar en las añosas paredes de la Casa Central de la Chile.
2) La buena mesa
Mi vieja se encontraba de paso por Santiago, y en cierta ocasión se me ocurrió la estupenda idea de invitarla a almorzar en los alrededores de la Casa Central de la Chile. Pero oscuro fue el momento en el que se me ocurrió que podíamos partir a la Unión Chica, antro de borrachos y a la vez ricos almuerzos, ubicado a principios de la calle Nueva York y frente a su hermano mayor; ese reducto del momiaje llamado Club La Unión.
Hasta hoy me faltan palabras para graficar la cara que puso mi madre al entrar al restaurant. La cofradía de borrachos apoyados en la barra y el olor a chancho seco emanado de las cocinerias del lugar no la dejaron indiferente.
Y de ahí vineron los comentarios de tipo "¿Como se te ocurre traerme para aca?" "¿Que tipo de tugurio es este?" "¿Que hacemos comiendo con tanto curao al lado?"
Y de repente, apareció el Rector Riveros desde el fondo del comedor. Junto con saludarme, y de presentarse ante mi vieja, dijo buen provecho y salió escoltado por sus más cercanos.
Mi pobre madre quedó de una pieza, y cuando terminamos de comer expresó:
-¿Aquí come el rector? Mejor podría traerse unas viandas de la casa- aseguró enfática.
Sin proferir palabra salimos de la Unión y parti raudo, de vuelta al trabajo.
3) "Asesores de Prensa"
Peligraba el presupuesto 2001 de la Universidad de Chile, por ciertas indicaciones presentadas por la senadora Evelyn Matthei, que si se cumplian, iban a peligrar seriamente el funcionamiento de la institución. Por esta razón el Rector Riveros tuvo que viajar urgentemente al Valparaiso, con el fin de hacer el lobby necesario en ámbas cámaras y asi atajar la moción hecha por la honorable. Por esta razón, la jefa nos comisionó a un par de periodistas para que anduvieramos detras de Riveros y de Matthei con el fin de informarle de todo lo que estaba pasando en el hemiciclo.
Después de andar todo el día a la saga de los dos conspicuos personajes, comernos su buen plato de pescado frito en los Porteños, recorrer todo el Congreso medio a medio y entramparnos en un par de discusiones inútiles con la Matthei, estuvimos presentes en la sala cuando se rechazaron las indicaciones al dinero entregado a la Casa de Estudios y todos pudieron respirar más tranquilos.
Lo divertido fue que en la edición del día siguiente de LUN, apareció Riveros en una buena foto de un cuarto de página, levantando sus pulgares como queriendo decir "Ganamos". Atrás estabamos nosotros -un par de reporteros de cantina- con cara de satisfacción, pipeño y cansancio. Según rezaba el pie de foto de la nota, esos esperpentos eran sus conspicuos y diligentes "asesores de prensa".
En fin... eso no más era, sin ánimo de ofender a nadie. Fue entretenido recordar eso, a menos de 24 horas de una nueva elección del sucesor de Andrés Bello.

Sunday, April 30, 2006

The Stoned Soul of Laura


Ok... aquí vamos.

El disco llegó a mi mano un martes de aquellos que nos tocaba Legislación de Prensa con el fabuloso Pelao Contardo. Mientras la sala se atiborraba de especímenes de todas las clases, mi amigo Emilio se sentó al lado mio, y me pasó la cinta. Ya weon -dijo- aquí está el segundo mejor disco de la historia, segun Pete Buck. Y ahí, encima de mi rayado banco, estaba el cassete. Escrito en la caligrafía isabelino-doctoral de mi pártner aparecia "Laura Nyro- Ely & The Thirteen Confession".
Lo eché a la mochila en un acto casi mecánico, y se fue entremedio de todas las fotocopias, libros y papeles. Pasaron dos días en que lo encontré debajo de la montaña desordenada de los papeles del fondo del bolso y lo puse en el walkman, mi gran compañero de viajes y conversaciones en aquella época.

Tomé la micro en dirección a la Plaza Ñuñoa, y al poner play, cierta melodía refrescante, y totalmente cautivadora, comenzó a invadirlo todo. Esos magistrales toques de jazz, los arreglos vocales, esa atmosfera de Quinta Avenida que exhudan las letras y las interpretaciones, me hicieron darme cuenta de que me encontraba ante una obra que -a pesar de que tenía como referente a lo mejor de la música afroaméricana estadounidense- no había ningún punto de comparación con trabajo alguno que haya escuchado anteriormente.

Desde ese momento, al igual que el desayuno, el talco para las patitas, el sexo adolescente o los paseos por la campiña de Ñuñoa, "Eli and ... " se transformó -durante dos años- en el referente obligado del día a día musical que regía mis horas. Siempre, en algún momento del día, el disco sonaba por los parlantes. Así salí de la universidad y ya trabajando, la historia volvia a repertirse, de manera que cuando adquirí el Jazz Bass, lo primero que sonó por sus ahora aporreadas cuerdas fue uno de los mejores surcos del disco -Once It Was Alright (Farmer Joe)- Lo más divertido de todo es que me veía tocando el mentado temita en algo así como en el Ed Sullivan Show, el Village Vanguard o en algún circo o tugurio semejante. Lo que mas me atraía del disco es que me sentía cómplice de cada una de sus melodías y tejía historias respecto a las canciones, entre otras cosas sin sentido.
El resto es historia conocida. Los 20 años de Laura al grabar el disco, la producción de Callelo, la prolijidad de la orquesta de soporte, etc. Pero lo más importante -y algo completamente desconocido para nosotros, los simples mortales-la GENIALIDAD de una niña que -de la mano con Joni Mitchell- fueron capaces de cambiar el rumbo de la música pop por los siglos de los siglos.
De más está decir que una vez más Pete Buck estaba en lo cierto.

Monday, April 24, 2006

Villarica 1-E



Más por mis trancas que pór otra cosa, recuerdo mis primeros días en Villarrica 1-E. Una casa de CODELCO hecha de concreto, con dos pisos, y el olor a tierra inconfundible entrandose por las junturas de las ventanas. Me recuerdo parado esperando a mi madre mientras llegaba del trabajo vestida de blanco y con olor a eugenato. En mi cabeza aun suena el pito del tren al pasar con los cátodos de cobre camino a Tocopilla y aun percibo las noches chuquicamatinas en las que el puto frio te calaba hasta los huesos.
Tengo cierta ebria y borrosa noción de las paredes majestuosas del hospital de Chuquicamata, de la gangosa y fatídica llamada a la puerta 1-21, de tardes enteras esperando a mi madre mientras se hacía sus examenes al estómago, sentado sin saber que pasaba y si efectivamente debía perderme en los pasillos del hospital y en sus paredes perforadas tipo Clínica Mayo y sus parlantes de diseño sesentero.
Recuerdo a la Carmen -la violenta nana de la casa- haciendo sonar sus blujeans mientras se acercaba en un día nublado, al teléfono público que había a dos cuadras por Villarrica. La recuerdo a ella escuchando su repertorio latino romántico y las palizas que en algún momento me tocó de su mano -sin que mi madre supiera- Doy gracias a Dios de que éstas palmadas permitieron, años más tarde, que yo me alejara de todo lo cantado en castellano.
Recuerdo de mis tempranas aficiones a las siestas después del mediodia en las salas del servicio dental en las que trabajaba mi mamá...
Es desolador mirar ahora esas calles llenas de escombros, ruinas y casas clausuradas y que dejaron atrás olores, sabores, imagenes de mis primeros años de vida.
Solo me queda apretar la guata y jurar que nunca más en la vida -y por la salud del espíritu- volveré a pisar las tierras que me vieron nacer. Como dijo don Jeshu... nadie es profeta en su tierra...

Friday, April 21, 2006

Los malditos placeres culpables

Con unas piscolas en el cuerpo, traté de hacerme el lindo en aquel salón de cerveza que aquella noche se encontraba atiborrado de gente...
En realidad escucho harta música -dije yo, tratando de parecer mínimamente interesante...

-Ah si? - dijo la Mariela.

-Si- le repetí una vez más...

-¿Y cual es tu placer culpable? -inquirió la muy huevilda...

-No tengo placeres culpables- le espeté con mala cara.

-No tengo tiempo- le agregué- para poder escuchar bodrios y basura musical- sentencié segundos antes de estallar de rabia.

- Buuu, lo que es yo -dijo ella- echo de menos el Glam Ochentero.

- ¿Qué tanta huevá con los años ochenta? -le interrumpí ya con la mierda hirviendo- Todo el mundo extraña una década culiá que fue nefasta en casi su totalidad, con Pinochet a la cabeza, los muertos de la dictadura, la censura, sus peinaditos weones, las cacas progresivas que sonaban en la radio, esos sintetizadores al peo, junto con esos melenudos tipo Poison que se juraban metaleros y que valían verga -concluí.

Y cuando la Marielita ya se encontraba elaborando una respuesta -de tipo "Es que Camilo Sesto es la raja" se escuchó desde el otro lado del salón....

- Gracias a Dios que llegó Nirvana y como un papel confort barrió con toda esa mierda que escuchabamos en aquella época.

-Cierto eso- me dije, a tiempo que partía raudo a la rockola a poner un tema de mi agrado.

Minutos más tarde, Elvis Costello aparecía en las pantallas del Wurlitzer (oh, extraña máquina), mientras que (What's So Funny But) Peace Love and Understanding invitaba a poner punto final a cualquier conversación estúpida y partir raudo a la casa. Papas con mayonesa y un par de discos de John Coltrane me esperaban con ansias, para ponerle el broche de oro al final de un dia decadente.

Tuesday, April 18, 2006

Cantantes Decadentes


YA WEON ESTA GRABANDO!!!!!!!!!! -dijo una voz...

Empieza a tocar no más que yo te sigo -dijo el otro.
Una botella de Chardonnay, el pez inmolado con fideos con pesto en Semana Santa, más el pisco sour de aperitivo ya hacía mella en sus alicaidos y decadentes cuerpos. Sin embargo faltaban temas y había que asesinar el tiempo -antes de que este cobrara su horrible tributo. Carlitos y Pablito, par de weones guitarreros, tenían imperiosamente que aplicarse a los 6 temas que faltaban para salir de gira por la ciudad. Un desastre ad-portas... remediable por cierto, con algo de talento... Y ahí partió todo, más o menos así...
Podria ser
todo el tiempo que imaginas
cada dia pienso en ti y no se porqué
Donde estará tu corazón...

Cada vez que miro a tus ojos
recuerdo que algo que no se decir
Miro siempre y nada puede suceder...
Pero algo dices quieres entender
Todo el tiempo pasa y no mlo vi nacer
Sentimiento en tu piel

Cada dia veo tus ojos renacer
En mi cama no brilla nunca mas el sol
Cada dia puedo tus manos retener
pero siento que algo pasa en mi interior

Cada dia vienen tus labios hacia mi
Cada dia puedo mirarte y decidir
Que algo nuevo viene tras de un corazón
Nada pasa entre los dos

la la la la la la laaaaaaaaaa

La guitarra se fue perdiendo en lo oscuro de la cinta, llevandose de paso para la salud de los aludidos, su pseudo y rasca bossa-nova de cuarto enjuague.
-Ya está- expresó Pablito a modo de sentencia bíblica- Hay un tema nuevo ya...
No supieron si sentirse genios o irse a la mierda en bote y por voluntad propia. El punto es que la gira los esperaba y pese a que el Transantiago redujo considerablemente los recorridos de estos Sin Bandera regados con pipeño, aun la periferia les daba las monedas necesarias para inmolar pescados y mantener el cuerpo. Aunque sea solo en Semana Santa.

Monday, April 17, 2006

Los 80's: !Sesenta minutos de cinta!


Cierta mañana apareció ante el edredón de mi cama una cinta. De marca TDK y con esa apariencia que tenían los cassetes cuando eran amos y señores de los parlantes de todo el planeta, la grabación tenía escrita con mi letra infantil un tanto subnormal "Rock Shileno" e inmediatamente la reconocí como el primer registro musical que grabé en mi tierna infancia. Se anduvo dando vuelta una buena cantidad de meses por mi pieza hasta que una mañana de esas que uno divisa que se van a tornar en algo asqueroso, decidí ponerlo en mi walkman y partir a la pega en la micro de todos los días. Chistoso fue, por decir lo menos, encontrarme con un engendro chileno-argentino en el que se destacaba el twist deslavado de Valija Diplomática, los versos subnormales de Scaramelli (¡Como pude escuchar algo así, dios mio!), una Fabiana Cantilo harto más rica que ahora -y jurandose Joan Jett, que es lo más importante- más toda la hediondez creativa de un grupo como Los Prisioneros.
En fin la cinta giraba en el reproductor y mientras El Baile de Los que Sobran retumbaba por los parlantes, una voz stereo apareció en la grabación bramando con un dejo de ultratumba; ¡¡¡SENSACION F.M!!! radio calameña que en esa época, tocaba lo que le llevaba en las discos... los "llitmos de moda..."
Y todo pareció caer por su propio peso. Las fiestas de colegio, los primeros kikoretes con la minas. La Vieja Violeta -ser malvado- y sus palos en la raja para quien se portara mal en la sala. Los autos Burago que alguna vez surcaron el flexit de la casa de una pieza que ocupábamos en la calle Domeyko. Las amistades infantiles dispuestas a parar ruedas de sus bicicletas ante cualquier montículo. Tantas cosas como esas fueron barridas de improviso por aquella basura musical que en cierto dia de 1987 quedó plasmada en ese verdadero -y putrido- documento histórico.
Sin embargo no todo podía ser tan malo. En el lado b de la cinta -y grabado directamente de Radio Galaxia- venía quizas el mejor tema -sin nombre por cierto- que alguna vez grabó esa repelente banda llamada Virus, más unas versiones de 12 pulgadas -bastante digeribles por cierto- de los éxitos de Soda Stereo.
En fin los "exitos radiales" fueron pasando uno a uno, al igual que múltiples instantes de la vida que afortunadamente forman parte del anecdotario chistoso-oligofrénico que todos cargamos a través de nuestra infancia. Un par de años más tarde -y con una dosis de buena cueva- llegó REM, lo cual nos salvó de arder en el infierno de nuestras primeras aproximaciones a la música.
Ya lo decía Todd Rundgren: "Lo unico que agradezco de haber estado en el colegio, es que pude matar el tiempo aprendiendo a tocar la guitarra". Hoy pensaba que lo relatado anteriormente fue el clic primario para terminar en algo parecido a eso.

Friday, April 14, 2006

El Poder (pt.4)


La vi... pensé en la devolución de impuestos. Grandioso. Un par de meses. Un precio alcanzable...

-Quiero probar un par de guitarras- dije no sin cierta premura.

-¿Cuales? -me dijo el dependiente de la tienda.

- La Firebird que está en vitrina y la SG que tienes colgada ahí, le manifesté con cierta impaciencia.

-Ok, espera que terminen de probar la Les Paul y las pruebas, manifestó mirando de improviso a un ser con cara de perno y manos grasosas que en ese momento aporreaba una Les Paul negra, una custom deluxe según decia el cartel que colgaba vivamente del atril.

-¿Por qué no se irá este weon? -pensaba yo a medida que pasaban los minutos. Al wea sólo le faltaba ponerse a tocar algún temita de esa basura sin remedio llamada Maná y llorar mierda como un rio. Gracias a Dios (hoy crucificado) un par de minutos dejaba el instrumento en el colgador, mientras la mirada del dependiente -del tipo "raspate de aquí xuxetumadre"- lo invitaba con toda cordialidad a salir del local.

Y como chanchito en el barro me ubiqué en el taburete, mientras el dependiente llegaba con la fabulosa Firebird.

Era un modelo antiguo, de tres cápsulas humbucker, de las chiquitas. Roja como globo de cumpleaños, ese fabuloso instrumento concebido por el diseñador de automóviles Ray Dietrich a fines de los 50's se posó en mi regazo como una gacela. Tenia un tremolo antiguo y se escuchaba muy bien, mientras que mi reflejo en la ventana -más los brillos nacarados del instrumento- me hacía sentir como esos viejos que tocan boleros en el Cinzano de Valparaiso.
Pero cuando ya me encontraba levitando a 10 centimetros del suelo escuchando la mentada Firebird, salió de mi boca la pregunta fundacional y como un aviador en caida libre me estrellé en el suelo.


-¿Cual es el precio?

-395 lucas manifestó.

Entonces como aquella niña a quien uno ha joteado durante años, y como una bofetada te enteras que pololea con el weon que se pasea en moto por la puerta del colegio, bajé la mirada, la guitarra volvió a su atril y haciendo la del picado murmuré por dentro ... siiii suena bien, pero las clavijas son harto feas. Y me olvidé del asunto.


II

Acto seguido levanté mi cabeza y la Diabla estaba ahi. Me paré para mirarle el poto- como viejo verde al entrar a un topless- y como viejo verde me la calcé en el regazo. Como viejo verde la repasé con rasgueos pausados y como viejo verde la sentí comoda entre mis manos. Como viejo verde la maniobré en todas sus perillas y como viejo verde la hice bramar hasta que los vidrios crujieron. Le saqué algunos acordes y pude percibir que ella se sintió cómoda conmigo.

Como buen viejo verde -y esbozando una sonrisa socarrona- la puse en el atril... Haciendole un gesto me despedí de ella -después de preguntar su precio- como diciendo "hasta el próximo mes, lleina mía". Y pasaron las semanas y meses. Y como buen viejo verde, nunca más la volvi a ver.

Tuesday, April 11, 2006

Una pequeña crónica cagona


Cierto día, mi vieja se apareció a la hora de almuerzo con una cara tal que parecía que hubiese visto al Diablo acariciandose las bolas. Se sentó en la mesa de la terraza y con una evidente y al mismo tiempo extraña preocupación me miró a los ojos.

-De todas las cosas que he visto en Santiago, lo que vi hace un rato –dijo asumiendo un tono dramático y policial- fue la peor. Hoy en la mañana caminaba por Agustinas buscando una casa de cambio. Cerca del mediodía, y justo al frente de un local de Domino’s, un picante arrimado a la vereda, de un momento a otro comenzó a rascarse el poto. Segundos más tarde y comodamente sentado en la cuneta, el tipo se bajó los pantalones y comenzó a CAGAR a vista y paciencia de todo el mundo. Yo en los casi cincuenta años que llevo viniendo a la capital, nunca en la vida había visto algo semejante... expresó con los ojos blancos.

-Bueno mamá –le interrumpí yo- así es la vida en las ciudades grandes. Hay tanta gente que no tiene ningún water en donde hacer sus necesidades –le agregué- al tiempo que me acordaba de unas plastas descomunales en un pasillo del Metro que un día me dieron la bienvenida cuando me bajaba de un bus proveniente del Calama. Después de esto me encogí de hombros y seguí preparando el postre para el almuerzo, en medio de cierta indiferencia....

Pero eso sólo fue hasta un par de noches atrás. Transitaba por Huerfanos casi al llegar a Cumming como a eso de las 8:20 de la noche cuando al cruzar un auto que se encontraba estacionado, me encontré a un tipo con el ceño fruncido, los pantalones abajo –y a quien sólo le faltó decirme buenas noches- muy agachado en la calzada, horadando el concreto con unos suruyos de color y textura indeterminadas. Frente a él unos lulos de papel hechos con las paginas centrales del Diario La Cuarta se mantenían en la quietud como quien aguarda su muerte ante el peloton de fusilamiento.

Pese a que la dantesca escena no duró más de un segundo, debo admitir que quedé helado. Apuré firmemente el paso, le sonreí a unas liceanas que se dirigían al lugar de los hechos y a un par de gringas que se cruzaron en mi caminata. Todas ellas iban a paso raudo a encontrarse con el sujeto en cuestión que -según calculaba- aun se mantenía en su repulsiva y a la vez humana posición. También recordé las palabras -y lo que es más importante- la cara de mi madre un par de semanas antes. Una vez más me di cuenta de que la Juana siempre tiene la razón.

Sunday, April 09, 2006

El Poder (pt.3)


- Pasa y sientate- dijo Emilio poniendo en la mesa del velador la taza de té que momentos antes había servido en la cocina.
- Esta weá me llegó ayer no más por amazon.com- manifestó poniendo una cara y una levantada de cejas de quien se hubiese provisto de pitos prensados en mirra como para todo un año.
-Venía junto a unos discos de Minutemen y de los Kinks -agregó- No perdamos más tiempo- dijo el dueño de casa, quien sacó el disco de la caja y lo insertó en el cd player.
Los dos primeros temas no eran nada extraordinario. Era algo que si bien era muy bueno, no era distinto a lo que uno podía esperarse de cualquier banda hardcore de comienzos de los 80's. Eso si que se podía adivinar tras sus acordes, una fuerza avasalladora que momento a momento te iba arrastrando a una extraña comunión con los parlantes del equipo.
Pese a ser acustico, en el tercer surco del disco, -llamado I Never Talk To You- un extraño cosquilleo se apoderó de mi y el pegajoso coro salió de mis labios como si las palabras tomaran vida propia.
Desde el tema siguiente, las blancas paredes de la habitación de Emilio se acercaban como invitándome a romperlas a cabezasos, mientras la Flying V de Mould y los grandiosos alaridos de Hart hacían vibrar cada vez más las ventanas de la habitación de mi amigo.
Las letras eran algo espantoso. Niños que mediante sus juegos, sus sueños y su realidad del día a día se van evadiendo de sus padres. Alcoholicos, psicóticos y maltratadores.
A partir del quinto tema ya guardamos con Emilio un silencio sepulcral. Un punto fijo en el rincón más escondido de la pieza era el único refugio frente a una fuerza que a cada momento amenazaba por desbordar todo el mundo que circulaba a través de nuestros oidos.
De ahí en adelante todo -absolutamente todo lo que pensaba respecto a la música rock- comenzó a cambiar de sitio. Una hora más tarde cuando los veintitrés temas llegaban a su fin, terminé el té que estaba en la mesa, sin tener nada más que decir. Pesqué la copia del disco y la metí en el bolsillo. Salí a la calle y no escuché nada más de música en lo que todo quedaba del día. Solo pensé que tres pendejos del Minneapolis de los años 80, más conocidos como Husker Du, cambiaron, durante esa hora y tanto que dura aquella demolición llamada Zen Arcade mi forma de mirar al mundo, de describirlo o simplemente mandarlo a la mierda.

Thursday, April 06, 2006

I Just Wasnt Made For These Times




Siempre me he preguntado sobre que hubiese pasado si en vez de nacer en 1976, hubiese llegado a este mundo unos 20 años antes. Algo así como a mediados del gobierno del Caballo Ibañez, donde faltaba el azucar, racionaban el agua y la escoba de su gobierno representaba -hasta ese momento- el hombre más sanguinario que alguna vez tuvo participación en el historia de Chile.
Sin lugar a dudas que mis huesos estarían enterrados en Peldehue. Mi cuerpo se habría fundido con el mar luego de las matanzas del putsch militar del 11 de septiembre. Pero habría disfrutado de los inicios de la música rock y hubiese coleccionado los suplementos dominicales de Puro Chile. Me habría cagado de risa con las preguntas del Paco Lira en la Entrevista Impertinente, y hubiese recorrido el país a pie o a bordo de aquellos trenes que surcaban el Valle Central ante los saludos de aquellos que bajo la UP saltaron al gobierno y dejaron de ser los postergados de siempre.
Sin lugar a dudas hubiese saboreado las empanadas y el vino del experimento socialista del Chicho Allende.
Me hubiese comprado los discos de los Doors y y talvez hubiese terminado en NYC sentado en la puerta del sucucho de Andy Warhol reventandome los oidos con la Velvet Underground. Habría pelado el cable con Victor Jara y hubiese disfrutado de la hospitalidad de Neruda, su casa en la playa y su Citroen DS de 1968.
Quizás habría pasado mis noches en el Bim Bam Bum, y hubiese soñado con la revolución que día a día se iba incubando. Hubiese comprado condones, habria tenido una polola, le hubiese regalado sus pildoras, nos habríamos encamado hasta el cansancio y cada mañana habría partido a trabajar feliz, al diario o a la radio, por un Chile distinto, aquel que se sentía en lo profundo del alma... y que murió bajo los escombros del palacio de Gobierno.
Son tantas las cosas que hubiesen terminado ese 11 de septiembre...

(A través de las palabras queda claro no fui hecho para estos tiempos... )

Keep looking for a place to fit/Where I can speak my mind/I've been trying hard to find the people/That I won't leave behind/They say I got brains/But they ain't doing me no good/I wish they could/Each time things start to happen again/I think I got something good goin' for myself/But what goes wrong/Sometimes I feel very sad/Sometimes I feel very sad(Can't find nothin' I can put my heart and soul into)/Sometimes I feel very sad(Can't find nothin' I can put my heart and soul into)/I guess I just wasn't made for these times/Every time I get the inspiration/To go change things around/No one wants to help me look for places/Where new things might be found/Where can I turn when my fair weather friends cop out/What's it all about/Each time things start to happen again/I think I got something good goin' for myself/But what goes wrong/Sometimes I feel very sad/Sometimes I feel very sad(Can't find nothin' I can put my heart and soul into)/Sometimes I feel very sad(Can't find nothin' I can put my heart and soul into)/I guess I just wasn't made for these times/I guess I just wasn't made for these times/I guess I just wasn't made for these times/I guess I just wasn't made for these times/I guess I just wasn't made for these times/I guess I just wasn't made for these times...

Wednesday, April 05, 2006

El Poder (pt.2)

El primer bajo que tuve era un esperpento ultraliviano hecho por quizas que cabro chico explotado del Lejano Oriente. Era marca Yamaha, tenía una capsula simple tipo Precision y era de un modelo bien rockeeeero. Con el toque en mi primera banda; un clon de cuarto enjuague con lo peor de Pearl Jam. Era un niño de 18 años, posero, huevón y de mal gusto. Gracias a Dios esos tiempos ya pasaron, pero en esa época -un pendejo Martin Rivas recien llegado de la provincia- me sentía la raja caminando por las calles del centro de la ciudad.
Gracias a un dinero que llegó a mis manos de manera casi fortuita, en cierta ocasión en la que andaba deambulando por el Parque Arauco, vi el instrumento. Me gustó, pero no era lo que yo esperaba. Lo compré sin pensarlo demasiado y un par de meses mas tarde ya me encontraba tocando en una banda, formada por un gringo cuico, chistoso y bueno pal hueveo, un cubano beodo que se aplicaba fielmente a Vedder, un guitarrista acartonado medio pariente de mi prima y un baterista de pelo duro, que tiempo después lo vi canuteando una tarde de domingo en una esquina del sector oriente de la capital.
Y comenzamos a ensayar. El Ten completo -el primer disco de la agrupación de Vedder- salió por nuestros parlantes, además de algunos singles de esa horrorosa banda llamada Stone Temple Pilots. Y fue un año completo metido en esa wea. Tocando en algunos liceos y haciendo delirar a calcetineras en jumper y pendejas enfermas. Ahora lo pienso y los escalofríos se instalan en mi, pero en aquellos tiempos poco faltaba para llegar a ser John Paul Jones.

Tuesday, April 04, 2006

Conversación Telefónica



-¿Alo?
-¿Si?
-Buenas tardes, ando buscando a don Alfonso Calderón
-Si con él habla.
-Don Alfonso buenas tardes. Mi nombre es Carlos Valencia, soy periodista de Radio Universidad de Chile.
-Hola Carlos, cuentame ¿Qué se te ofrece?
- Don Alfonso, mire, estoy armando un programa radial, que saldrá al aire el próximo martes 20 a las 11 horas, sobre las corrientes literarias más importantes de Chile de los últimos 20 años, las vanguardias, la novela, los boom editoriales y bueno... nos gustaría mucho tenerlo de invitado en nuestro panel.
-Déjeme ver ¿cuando me dijo que sería?
-El próximo martes 20 don Alfonso.
- ¿Ha invitado a alguien más?
-Si, quedó de confirmarme Poli Délano, Germán Marín y Jorge Edwards.
-¿Invitó a Délano?
- Si, está dentro de los invitados.
- Entonces lo siento mucho, yo no podré ir. No puedo estar en la misma habitación que el señor Délano, porque hemos tenido algunas diferencias importantes que no viene al caso que te las cuente. Ahora si el no asiste avíseme y yo encantado asisto al foro.
-Bueno, lo llamaré, muchas gracias. Hasta luego.
-Hasta luego.

Sunday, April 02, 2006

El Poder (pt.1)


La primera vez que me sentí un huevón con un verdadero poder, fue aquel momento en el que me calzé las antiparras en los ojos, los guantes de amiato y abri la llave del gas. Acerqué la lumbre a la boca de la manguera y brotó una llamarada intensa, diafana y de color azul.
Acto seguido me acerqué al negro disco donde unas diminutas piedras amarrillas me esperaban, temblando dentro de su pequeñez, como presintiendo con su brillo el triste final que les aguardaba. Y sin pensarlo dos veces, acerque la llama al fondo del disco y el fulgor de las rocas se comenzó a encender, como los volcanes cuando inundan la tierra con sus ardientes rios pestilentes.
Al derretirse el metal me vi lanzando al aire un alarido de emoción que se escuchó en la cocina, el primer piso del taller y lejos, muy lejos en la plaza del pueblo. Minutos más tarde, la pasta de plata ya estaba en condiciones de irse al molde y yo feliz de ser un poderoso dios, aunque sea por un cuarto de hora.

Friday, March 31, 2006

Rosita Perez



Café Baquedano. Pza Italia, Un día viernes cualquiera, 14:30 horas...

Frente a mi, un suculento plato de grasientas papas fritas y un pollo grandioso al grille. Para pasarlo por el guerguero, una Coke clasica, la misma que botó el Muro, por 1989. Es todo lo que un individuo como yo podría esperar, en un viernes de sueldo y el tiempo libre que deja un par de reuniones fallidas.

Pero nada es perfecto. Más alla... una risa, un estruendo!!!!! Cacareos de gallinas menopáusicas en ciernes, permiten que mi atención se centre un par de mesas ubicadas en un rincón contiguo. Una chica de pelo oscuro, nariz respingada, con esa figura que entregan los gimnasios de moda, calzada con pantalones de género ajustado y una blusa horrible color marrón, compartía su almuerzo otra individua menos agraciada, rubia, de una gran nariz y ojos celestes un tanto descoloridos, vestida de jeans, blusa celeste y chaleca blanca. Frente a esta, una mujer de cabello rizado, chaleco cafe y cintura farandulera, acababa su plato, entre la conversación teñida de graznidos que llevaban sus contertulias y mi paciencia que a cada momento se iba reduciendo.

Con voz de pito, a esa hora en todo el café retumbaba el siguiente diálogo:

"... es que la Telefónica ha cambiado este pais hasta las patas -decía la rubia.

-Es que Chile ya no es el mismo de antes -replicaba después- Es que tenemos tantas cosas nuevas...

-Si- replicó la chica de pelo oscuro- Somos distintos... Y les voy a contar una cosita que me pasó...

-El otro dia -explicaba- conoci a un chino que era super pesado. Me decía que en este país había que tener apellidos para poder salir adelante. Y yo le dije altiro que eso no era verdad -siguió- que yo me llamaba Rosita Perez y que había llegado muy lejos. El tipo era como resentido, no se, era muy años 80... que lata un gallo asi...

-Si, que lata, replicaban las otras al unisono.

Fue en ese momento en el que mi ceja izquierda se levantó y mi cabeza se quedó mirando fijamente hacia la mesa en cuestión. La tal Rosita Perez cachó en breve que la estaban mirando y continuó con la conversación.

-Alla las cosas son distintas... la gente tiene más mundo, son como cancheros, no se...

¡Y fue en ese momento que pronunció aquella horrible palabra!

-Cuando estuve en España con mi PO-LO-LO, pudimos conocer gente de todas partes. Imaginate que en los bares de la ciudad podiamos estar con Gays y nadie decía nada- aseguraba aquel nefasto modelo de mujer. Y conversaban con todos, con nosotros, con mi PO-LO-LO, le tiraban las manos, pero como yo se que mi PO-LO-LO (si era tan amiga de sus interlocutoras podría haber contado como se llamaba el weon) es bastante machito para sus cosas, el se reia y no les hacía caso.
- Si -aseguraba la otra- los chilenos ya estamos para poder desenvolvernos en esos ámbitos. Estamos más grandes, tenemos más mundo- aseguraba la rubia.

Y para terminar de contaminar aún más el ambiente, el trio de pelotudas no hayó nada mejor que sacar sus mugrientos cigarros ultra light, lo cual unido a la conversación, transformaron al Baquedano en un antro completamente putrefacto. Y la Perez continuó...

"Alla en España depende del dueño del bar si deja fumar o no, manifestaba entre risas... Una noche acompañe a mi PO-LO-LO a tocar a una discoteque, y después el me decía que arriba del escenario me ubicó altiro, ya que la única nube de humo que había en el lugar era donde estaba yo, que esa noche me había fumado una cajetilla y media yo sola. Cuando salimos de la discoteque, me encontré con un cigarro de tres metros que prohibía fumar, pero en ese momento sólo atiné a reirme bien fuerte..."

Una chillona risa inundó la mesa y su tóxica mezcla con el humo hizo que mi pollo se volviera algo intragable. Pedí la cuenta y salí huyendo del lugar pensando en el Chile canchero y exitoso, que camina de rodillas en medio de la estupidez y la tontera.

Tuesday, February 28, 2006

Verano Raro... Raro Verano...



Este verano fue raro... por decir lo menos... MAS RARO QUE LA CRESTA en realidad. La cantidad de cosas que pasaron, dan como para pensar muchas cosas, que lamentablemente pasan en este mundo.

Me habían invitado al matrimonio de un querido amigo mio, en Calama, al cual conozco desde el tiempo que uno se hace cagar las rodillas en la calle, andando en bicicleta o jugando a la pelota. Un amigo de esos a los cuales tu le puedes pedir prestada hasta la hermana y te dice que si, sin que por eso dejen de ser buenos amigos.La huevá es que partí a esa ciudad de mierda, perdida en el desierto, dispuesto a pasar un buen momento en compañía de gente a quien no veía a hace una buena cantidad de años. Mal que mal un grupo de amigos nos encontraríamos alla y rememoraríamos los tiempos en los que hueviabamos por las calles de Chuquicamata y todos los condoros que nos mandamos en nuestra época de colegio.

En primer lugar el llegar a Chuqui y encontrarte con un campamento minero que fue la gloria de Chile desde los años 40, convertido en un pueblo fantasma, es algo que francamente sobrecoge. Casas clausuradas, negocios cerrados, el kiosko de tus helados y revistas favoritas sacado de cuajo, es algo que les puedo asegurar que no deja a nadie indiferente. Eso unido a la falta absoluta de negocios abiertos presagiaba ya el escenario en el cual se desarrollarían mis vacaciones. Este hecho, unido a la frivolidad, flojera y tinte provinciano del comercio en Calama, me hacía preguntarme a cada rato, que xuxa estaba haciendo ahi.

Y llegó el dia del matrimonio, un sabado de febrero a las 10 de la noche, en la Catedral de Calama. Quien oficiaba la misa era el párroco de Chuquicamata, con quien todos hicimos nuestra primera comunión y asesor espiritual del novio, un relacionador público, ex seminarista y ahora trabajador de una dependencia del Gobierno Regional.

La novia -a quien yo no conocía- era una morenita de anchas caderas y una presencia imponente, ataviada de un blanco vestido escotado y un complicado peinado, tocado y ramo de flores.El novio, nervioso por todo lo que implica el casarse por la iglesia, la esperó y juntos entraron al templo, con el fin ser ungidos bajo los ojos de Dios bajo el santo sacramento matrimonial.

Y comenzó la misa. Todo iba perfectamente bien hasta que los padres del novio subieron a la nave central de la Iglesia a leer una bendición especial que le habían preparado a su hijo, el menor de los hombres que se introducía por su voluntad propia, a la vida conyugal.

Fue en ese momento cuando se produjo el quiebre en aquella ceremonia tan solemne. En un momento dado, la madre del novio sufrio un repentino desmayo, que hizo saltar al diácono, al novio y al padre de este a socorrer a la pobre señora. En vano trataron de reanimarla -creyendo que se trataba de algo pasajero- y la introdujeron a la sacristia de la Catedral.

Diez minutos más tarde, salian rumbo a la clínica, ya que la desmayada no reaccionaba. Paralelamente el sacerdote siguió con la ceremonia, en la cual ya se respiraba un ambiente de preocupación y tensión, por algo que en un primer momento, pareció sólo un contratiempo pasajero.

Sin embargo la totalidad de los invitados a la boda, subió a los vehículos y partió al centro de eventos en el cual se realizaría la recepción, el vals, la comida y la fiesta en general. Llegaron también los novios -quienes pese al momento de tensión- bailaron el vals, brindaron con los invitados y cuando se disponían a sentarse, les avisan que la madre del novio había sufrido al interior de la iglesia un infarto cerebral y que en ese momento estaba siendo trasladada al Hospital del Cobre.

Fue en ese momento cuando quedó la arrancadera en el salón de baile, las primas lloraban, las hermanas derramaban lágrimas acongojadamente y gritos de los ñiños manchando sus ajuares se escucharon por los cuatro vientos en Yalquincha.Inmediatamente, los amigos más cercanos del novio partimos al hospital. Una vez que llegamos al edificio, el médico de turno manifestó que la paciente se encontraba con muerte cerebral y que mas adelante se entregaría un nuevo informe médico, junto con agregar que los pronósticos no eran nada muy alentadores.Una larga y fria noche fue la que vivimos ese sábado de febrero en el Hospital del Cobre de Calama.

Nadie nos podía asegurar que estaba pasando al interior de la UCI, ni el estado de real gravedad de la señora, salvo que la paciente estaba conectada a un ventilador mecánico y que en el trayecto entre la iglesia y el hospital le había entrado sangre en los pulmones.Ahi pasamos toda la noche. A las 6 de la mañana cada cual partió a su casa, para descansar un poco y a las 12 PM del dia siguiente, todos los invitados al matrimonio, en masa, nos encontramos en el hospital.

El diagnóstico del médico fue tajante; la señora Ana había sufrido un aneurisma cerebral y que lo mas adecuado era trasladarla a Antofagasta, cosa que se hizo a las 3 de la tarde de aquel día. La idea es que allá se pudiera operar, con la ayuda de especialistas que -curiosamente no existían en un centro de salud de alta complejidad como es el hospital de Codelco- y posteriormente iniciar su lento proceso de recuperación.

Nada de eso pudo realizarse. Producto del daño a los pulmones, problemas cardiacos múltiples, y sin poderse operar, la señora Anita falleció el domingo pasado a las 3 de la tarde en la ciudad de Antofagasta.